Legenda: Lilicca e Virtualnet **daddy e alcobor**
- Espere um pouco. - O que você disse?
- Táxi! Táxi! - O que está dizendo?
Estou perguntando porque achou que não tem que chegar na hora.
Até que enfim! Por Deus, venha.
- Desculpe. - Finalmente.
Bom. Ótimo.
Alex, marque 3. Som, marque 4 e vá.
Alma do século!
Aplauso, delícia, assombro da nossa cena!
Nosso Shakespeare, suba!
Nosso Shakespeare.
Para ele é tudo nosso, não é?
O dramaturgo mais encenado de todos os tempos.
Autor de 37 peças,
154 sonetos,
e vários poemas narrativos, coletivamente reconhecidos
como obras fundamentais da humanidade em língua inglesa.
E ainda assim...
Ainda assim,
nem um simples manuscrito, de qualquer tipo,
escrito pelo próprio Shakespeare jamais foi encontrado.
Em 400 anos, nem um documento sequer.
Era filho de um fabricante de luvas,
e, em certa época desconhecida,
de posse apenas do ensino básico,
ele foi para Londres,
onde, conforme a história, ele tornou-se um ator,
e, finalmente, um dramaturgo.
Morreu aos 52 anos de idade.
Deixou para trás esposa e duas filhas,
completamente analfabetas, segundo o pai de Shakespeare.
Em seu testamento, deixou sua 2ª melhor cama para a viúva.
Mas não fez menção a nenhum livro,
ou manuscrito.
Nosso Shakespeare
é um enigma. Um fantasma.
Então, permitam-me oferecer-lhes uma história diferente.
Uma história mais obscura, de penas e espadas.
De poder e traição.
De um palco conquistado e um trono perdido.
Atrás dele!
Ali está ele!
Peguem-no!
Por aqui!
Rápido!
- Derrubem isso! - Vamos, rapazes!
Coloque força nisso!
Vasculhem o local!
Jonson!
- Jonson! - Por ali!
Sei que está aqui!
Jonson, apareça!
Saia!
Vou arrancá-lo daí, Jonson!
Vou desentocá-lo como um rato!
- Incendeiem! - Desista!
Incendeiem!
Queimem tudo!
Está sentindo o cheiro, Jonson?
É o cheiro do seu teatro em chamas!
Prendam-no!
Devemos ir para a Torre?
Abram caminho! Isto não lhes diz respeito!
Acorrente-o aqui, e deixe-nos.
Ele não levava nada, só uma pena e páginas em branco.
Você é Benjamin Jonson, dramaturgo.
Filho de William Jonson, insuflador de vidro?
Sim.
E já foi preso antes, Sr. Jonson?
Sou um escritor, não sou? Claro que já fui preso.
Pergunte-lhe sobre as peças.
Peças?
Qual prefere, Sir Robert Cecil? Uma pastoral?
Histórica? Pastoral histórica? Sátira pastoral histórica?
Não estamos interessados em suas peças, Sr. Jonson.
E sim nas peças que Edward de Vere lhe deu.
Conde de Oxford.
Sinto muito, Sir.
Não tenho certeza se conheço a quem se refere.
Onde estão as peças?
Quais?
5 ANOS ANTES
Maravilhoso, não é?
Bem, com certeza é importante.
Garanto-lhe, Edward, nunca viu nada assim.
Não haverá fantoches, não é?
Afastem-se!
Abram caminho para os lordes de Oxford e Southampton!
E lá está o bobo e o bufão da corte novamente, creio eu.
A cenografia é espetacular.
Bem mais elaborada do que qualquer outra que vi na corte.
Raios, que patife astuto este!
Como ele confunde coisas equivalentes!
Melhor equivalentes do que sorridentes.
E para onde vais agora, senhor?
Para onde mais além da corte?
Perdoe-me, senhor!
Ainda não sabes do meu passatempo secreto.
E você tem um?
Não!
Marlowe, empresta-me umas moedas?
Henslowe ainda me deve desde 'O Feriado do Sapateiro'.
Isso porque ninguém assistiu ao Feriado do Sapateiro.
Kit, não é um dos seus amores platônicos ali no camarote?
- O Conde de Southampton? - Mas com quem?
Pelas barbas, deve ser Edward de Vere, o Conde de Oxford.
Tem sua própria trupe de atores para atuações privadas na corte.
- Talvez ele precise de textos. - Com certeza não dos seus.
Quem, o nobre ali? Por quê? É um paspalho, um tolo!
O cérebro do pobre homem é mais leve que sua pluma!
Basta!
Jonson, diálogo maravilhoso.
Absolutamente maravilhoso.
- Desculpe, senhor. - Will.
- Will Shakespeare. - Não é cerveja neste jarro, é?
Cerveja?
Eu?
Bebendo durante uma atuação? Sou profissional, Sr. Henslowe.
Absolutamente profissional.
Afastem-se!
- Saia do caminho! - Cuidado!
Esta peça foi declarada subversiva
por Lorde William Cecil!
Por que não se dispersam pelo rabo de William Cecil?
Prenda aquele homem.
Dispersem!
Esta peça é subversiva e não continuará!
Subversiva?
É uma comédia! Por Deus! Não tem nada de subversiva!
É mesmo? E sabe disso por quê?
Porque fui eu quem a escreveu.
- Prendam este homem também! - O quê? Não, esperem...
Por favor! Sou poeta, por Deus. Não sou criminoso!
Assim, cessa a curta carreira de Ben Jonson.
Dispersem!
William Cecil, você é um cretino!
Bem, vou à casa de Essex, então.
Gostaria de dispersar seu rabo!
Dispersem!
Henry, quantas pessoas estavam naquela peça?
Não tenho certeza.
- Duas mil? - Talvez mais.
Quantas apresentações como esta existem por aí?
Cinco ou seis, eu acho.
- Novo serviço. - Pelas barbas!
10 mil almas, todas ouvindo textos e ideias de um só homem.
Isso é poder, Essex.
E se existe algo que Cecile entende, isso é poder.
Novo serviço!
E desde quando palavras conquistam um reino?
Ficarei com minha espada, muito obrigado.
Fora.
Henry, alguns de meus homens
interceptaram correspondências entre William Cecil
e o Rei James da Escócia.
Cecil está lhe prometendo o trono.
A James? Elizabeth jamais...
Elizabeth está velha. Doente.
E ainda assim se recusa a nomear um herdeiro.
Mas um escocês? No trono de Tudor?
Por isso devemos fazer de tudo para assegurar
que o homem certo suceda Elizabeth.
Um homem merecedor da coroa de Tudor.
Peço seu apoio e de seus homens, Henry.
Se isso se tornar uma guerra, pretendo assumir o trono.
Sabe que não precisa pedir.
Ficarei ao seu lado, como sempre estive.
Cuidado, Henry.
Você sempre implica comigo. O que eu podia fazer?
- Dizer não. - Ao filho da rainha?
Isto é apenas boato, Henry.
Boato?
Basta olhar para Essex e verá o reflexo da rainha.
Todos acham que ele é filho dela.
Milordes.
E eu, por exemplo,
prefiro curvar-me a um Tudor,
por mais bastardo que seja, do que a um escocês.
Meu único desejo é que o próximo rei seja o rei correto,
mas as intenções de Essex nos levará a uma guerra civil.
Não. Se isso tem que ser feito,
que seja com muito cuidado.
Amarre-a lá fora.
- Concordo, milorde. - Milorde de Southampton.
Senhor Robert Cecil.
Tem visto Lorde Essex?
Acredito que esteja no balcão com Sua Majestade.
- Sozinho? - Com seu pai em Londres
lidando com os problemas na Irlanda,
quem mais estaria com a rainha, além de Essex?
Pela graça de Deus, Sua Majestade, Elizabeth,
Rainha da Inglaterra, País de Gales e Irlanda.
Vossa Majestade.
Deus a abençoe, Vossa Majestade.
Vossa Majestade,
o Lorde de Southampton trouxe-lhe um presente.
Um presente?
Sim, Vossa Graça. Apesar de não ser meu.
É você o presente, meu gracioso jovem?
Não, não, minha mais sublime Majestade.
Sou um homem livre. Meu presente é uma peça.
Uma peça?
Peças são obras do demônio,
nascida de um fosso de pragas, prostituição, roubos,
fornicações e heresias.
Diga ao seu senhor que Sua Majestade...
Aceitará alegremente.
Claro, se assim o desejar, Vossa Majestade.
Comédia ou tragédia?
- Comédia, Majestade. - Comédia. De quem?
De um anônimo, Vossa Majestade.
Anônimo?
Admiro tanto a poesia dele.
Leve-nos a esta peça.
O melro negro
A catita de biquinho alaranjado, o tordo...
O tordo-bravo com seu canto tão real
A cambaxirra de penas pequen...
Que anjo
me desperta do meu leito de flores?
O tentilhão, o pardal, a cotovia,
o cuco cinza de canto repetitivo
Se vos ofendemos por sermos sombras, sugiro um plano:
40 ANOS ANTES
Pense que estivestes a sonhar; mera visão nesta sessão.
E este tema débil e fútil não passou de um sonho inútil.
Nobres, sem repreensão. Vamos melhorar com seu perdão.
Boa noite a todos, sem demora.
Se mão de amigo me deres agora,
um Robim perdoado vai embora.
Maravilhoso, maravilhoso.
Maravilhoso mesmo.
Foi muito divertido. Ela adorou o burro.
Edward, quando podemos fazer novamente?
Aqui está ele.
Seu pai me disse que você escreveu a peça de hoje.
Realmente, Vossa Majestade.
Você me diverte.
Componha algo.
- Agora? - Sim, agora.
Qual o tema, Vossa Graça?
Sobre a verdade.
Na verdade,
é verdade,
embora nunca envelheça,
que o tempo jamais poderá falsear
o que uma vez foi verdade.
Milorde de Oxford, parece que adicionou um poeta
na sua linhagem familiar de guerreiros.
Sou tão hábil com espada e mosquete
- como sou com versos. - É mesmo?
Meu único desejo é ser o servo mais fiel de Vossa Majestade
seja na guerra ou como estadista, se assim o desejar.
Lorde Cecil, podemos ter encontrado seu substituto.
Esperamos que não tão cedo, Vossa Majestade.
E o que pensa da peça de nosso jovem Lorde, William?
Se peças forem mesmo um pecado,
rezo para não encontrar minha salvação tão cedo.
Jonson!
Benjamin Jonson!
Foi libertado.
Tem amigos poderosos, não é mesmo?
Remem!
Milorde.
A rosa de Tudor.
A mais bela das flores, não acha?
Presumo, milorde,
- que devo-lhe minha liberdade. - É verdade.
É difícil encontrar
quem se atreve a cruzar o caminho de meu sogro.
Lorde William Cecil.
Tenho distinção questionável por ter casado com sua única filha.
Foi útil quando escrevi para seus carcereiros
para que o libertassem em nome do meu sogro.
Desculpe, mas minha liberdade não foi oficialmente sancionada?
Não seja idiota. Claro que não. Mas está livre, não está?
Apreciei sua comédia, Jonson. Tem um grande potencial.
Obrigado, milorde.
Mas sua política teve um grande repercussão na Torre.
Os homens de meu sogro acharam-na subversiva.
Política. Minhas peças não têm nada a ver com política.
É simplesmente uma comédia.
Mostrou os superiores como tolos que mal conseguem levar comida
do prato à boca sem a esperteza de seus servos.
Toda arte é política, Jonson. Ou seria apenas decoração.
E todo artista tem algo a dizer, ou fabricaria sapatos.
E acho que você não é um sapateiro.
Francesco?
Uma peça, milorde.
Uma que deverá encenar em Bankside.
Encenar?
Com seu nome.
Meu nome, milorde?
Não posso usar meu nome, posso?
Sou o 17º Conde de Oxford.
Lorde Great Chamberlain da Inglaterra, Visconde de Bolebec,
Lorde de Escales, Sanford e Badlesmere, etc. Não.
Tenho uma reputação a proteger.
No meu mundo, ninguém escreve peças.
Pessoas como você, sim.
Sim, milorde.
Milorde, escreveu toda a peça. Sei o quão difícil é.
Não uma só, Jonson. Escrevi muitas.
Sem dúvidas, muitas mais do que você.
Algumas encenadas anos atrás, outras, nem mesmo vistas.
E quer que eu coloque meu nome nesta?
Não, digo para colocar seu nome em todas.
Todas?
Não me olhe como se eu tivesse estripado seu cão, Jonson.
Pretendo torná-lo o mais popular,
e o mais rico e bem sucedido dramaturgo de Londres.
Desejo-lhe boa sorte e uma boa manhã.
Milorde, eu realmente...
Isto é pelo seu aborrecimento, Sr. Jonson.
E pelo seu silêncio.
Se quebrá-lo, não será nada agradável para o Sr. Jonson.
Fale-me sobre esta peça.
Foi presente de um anônimo.
Essex insistiu em encená-la só para humilhar-me diante da corte
Claro que sim. Do que se tratava?
Disparates sobre fadas e querubins.
E asnos dançarinos.
Edward, nosso conde poeta, voltou à corte.
Pai,
foi só uma peça.
Sabe quanto tempo levou para afastá-lo da presença dela?
Ela as adora! E Edward sabe disso!
Grave minha palavras: ele fez isso para humilhar-nos.
Edward deseja escolher o próximo rei.
Você não convenceu o Conselho Real
a coroar James da Escócia como próximo rei?
Ninguém tem pretensão melhor.
Exceto o bastardo de Elizabeth.
Refere-se a Essex.
Ele despreza-nos.
Perderemos nossas licenças reais e propriedades!
Preciso convencê-la a enviar Essex à Irlanda.
Para sufocar a rebelião católica.
Southampton o acompanhará.
E, se Deus quiser,
não retornarão vivos. E se ele não...
Robert!
Robert, venha aqui!
Desculpe, milorde de Oxford.
Meu filho prefere ficar sozinho.
Deixe-me apresentar minha esposa,
Lady Cecil, e minha filha, Anne.
Sinto pela sua perda, milorde.
O reino perdeu um grande homem com a morte de seu pai.
Esperamos que seja feliz em nossa casa.
Viverá aqui para sempre?
Não. Só até alcançar minha maturidade.
- Por quê? - Pois a rainha assim ordenou.
Milorde, em nosso primeiro encontro,
disse-me que gostaria de tornar-se um grande estadista.
A Rainha e eu desejamos muito que aconteça.
Com esse intuito, tenho a honra de apresentar-lhe seus tutores.
Das 7 às 8h, o Sr. Crane lecionará francês.
Milorde de Oxford.
Das 9 às 10h, o Sr. Simmons lecionará Grego.
- É Homero? - Não. Platão.
- Cosmografia com o Dr. Richards - Milorde.
Das 14 às 15h, geografia e história.
E das 16 às 17h, esgrima.
E literatura? Poesia?
Esta é uma casa puritana, milorde.
Consideramos estas atividade como cultos para falsos ídolos,
e portanto, um pecado perante aos olhos de Deus.
Um pecado?
Certamente deve haver espaço para beleza e arte na vida, Sir.
Não nesta casa.
Você estava perdendo mesmo.
Eu também estava ganhando.
Verdade?
Creio que podemos assumir que eu conquistei Punta Riversa.
Agora podemos ir para Punta Sopramano.
Talvez, com isso, você me supere.
Sim, milorde.
Maçã para o senhor? Aqui está.
- Está boa? - E como saberia?
Não leu ainda?
Prometi a Eastward que terminaria no sábado.
Ele é nobre, você disse. Bem, poderoso, rico?
Então, tem que fazê-lo, não é mesmo?
Will, vim para Londres para ser um admirado e altivo poeta.
Ser a consciência da nossa era. A alma do século.
Para mudar o mundo, não...
Mudar o mundo? Com versos?
É. Por que não? Um homem não pode mudar o mundo com palavras?
"Farei de você o mais rico e popular dramaturgo de Londres."
Asneiras. Faço isso sozinho, muito obrigado.
Ele é um amador.
Totalmente amador.
Semana passada, jardinagem. Nesta, escrita. Próxima, vendas.
Não. Não farei isso. Seria uma afronta às Musas da Poesia.
Quanto dinheiro disse que ele lhe deu?
Acha que meu nome pode ser comprado?
Não, não. De modo algum.
Creio que devemos manter seu nome totalmente intacto.
O Rei Felipe da Espanha vê
a atual revolta católica na Irlanda
como uma fraqueza nossa.
Uma fraqueza a ser explorada.
Irlanda?
Há relatos que ele envia ajuda financeira, até mesmo tropas.
Devemos agir rápido. Substituir o Vice-Rei da Irlanda,
- e enviar mais tropas. - Substituir?
- Por quem? - Recomendaria...
Sua Senhoria,
o Conde de Essex.
Não, impossível. Ele é imprescindível.
Apreciamos muito seus conselhos.
As habilidades marciais de Essex são,
em minha opinião, o único antídoto à praga da Espanha.
Essex não pode, infelizmente,
ficar no Conselho Real enquanto está na Irlanda.
E quem aconselharia para substituí-lo?
Sr. Robert Cecil.
Seu filho?
Sim.
Embora seja meu filho, é meu conselheiro em primeiro lugar.
Sim. Chega.
Muito bem. Envie Essex.
para a Irlanda.
E Robert assumirá em nosso Conselho Real.
Vi uma peça a semana passada, William.
Recordei-me...
de muitas coisas do passado.
Gostaria de assistir outras.
Edward está feliz,
com sua filha?
Assassinado?
- Pelas suas mãos! - Ele roubava meus poemas.
- Cumpria minhas ordens! - Suas?
Claro! Robert me disse que você ignorava minhas ordens...
- Robert? Robert disse? - Basta!
Não vais cultuar falsos ídolos em minha casa.
Sua alma eterna está em jogo, não seus poemas.
Meus poemas são a minha alma!
Colocou-me numa posição difícil, Edward.
Não posso manchar minha reputação
por essa lamentável falta de controle de sua parte.
Podemos alegar legítima defesa.
Ele puxou a espada primeiro.
Mas tem algo que desejo em troca.
Minha filha é jovem e impressionável.
Ela nutre sentimentos por você, Edward.
Era de se esperar, vivendo tão próximos.
Nos últimos 3 anos, você tomou grande parte de minha herança.
Olhe a língua, para que não faça alegações das quais se arrependa
Fui legalmente reembolsado por sua educação e despesas.
Agora sugere ser reembolsado
com o resto da minha herança usando a cama de sua filha.
Não.
Estou sugerindo
mantermos sua nobre cabeça longe da guilhotina do carrasco.
...considerando as causas para conceber um matrimônio:
Primeiro, para a procriação de filhos,
a serem criados na fé de Deus, temendo-O e adorando-O.
Segundo, para uma união mútua, de saúde e conforto
onde o dever de um é a prosperidade do outro.
O estado sagrado destas duas pessoas
aqui presentes, agora tornam-se unidos.
Henrique V, por...
- Ninguém? - Por que um de vocês
tentaria ser melhor do que eu em dramaturgia histórica?
Comédia, sim. Tragédia, talvez.
Ben, esperando a aceitação antes de reinvidicar a autoria?
Que uma musa de fogo
ascenda aos mais brilhantes céus da invenção.
Um reino como palco, príncipes em cena,
e monarcas para aplaudir a performance arrebatadora!
Então deveria o guerreiro Henrique, ele próprio,
assumir o Porte de Marte, e a seus pés,
atrelados como galgos, a fome, a espada
e o fogo rastejando a pedir emprego.
Mas perdoai, gentis auditores, ao espírito raso
pouco exaltado que ousou neste indigno cadafalso
apresentar tão grandioso tema.
Pode esta arena conter os vastos campos da França?
Podemos nós amontoar dentro deste cercado
todos os capacetes que...
Supondo que, entre esta cintura de muralhas,
estão agora confinadas duas poderosas monarquias
Cujas frentes alevantadas e contíguas
o perigoso e estreito oceano separa e divide.
Abram caminho!
Completai as nossas imperfeições com os vossos pensamentos:
Em mil partes dividas um homem
E criai uma potência imaginária;
pensai, quando falamos de cavalos,
que os vedes imprimindo
os seus altivos cascos na terra acolhedora;
Pois
Vossos pensamentos
devem agora ornar os nossos reis
Abram caminho!
Esta história o bom homem deve ensinar a seu filho.
A festa de São Crispim e Crispiano nunca chegará,
desde este dia até o fim do mundo,
sem que sejamos lembrados.
O nosso pequeno exército, mas feliz,
o nosso bando de irmãos.
Porque aquele que verter hoje seu sangue comigo,
por mais vil que seja, será meu irmão.
Este dia enobrecerá sua condição.
E os cavaleiros que permanecem agora no leito da Inglaterra
irão se considerar como malditos por não estarem aqui!
E sentirão sua nobreza diminuída quando ouvirem falar daqueles
que combateram conosco no dia de São Crispim!
Meu senhor soberano, apresse-se.
Os franceses estão bravamente em seus campos de batalha
e com grande vantagem cairão sobre nós!
Tudo está pronto, se suas mentes assim estiverem!
Perece o homem cuja mente é atrasada agora!
Conhecem seus lugares.
Que Deus esteja com todos!
Francesco, está vendo?
- Está vendo? - Sim, senhor.
Matem os franceses!
Morte aos franceses!
Acabem com a França!
Sua espada!
Nós te seguiremos!
Edward!
William Cecil convenceu a rainha
que somente Essex pode salvar a Irlanda da revolta.
Eu prometi acompanhá-lo.
Eu mesmo quero ver esse nosso colega anônimo.
Dramaturgo!
- Peço sua benção, Edward. - Não posso conceder-lhe.
Se ele será meu rei, é meu dever estar com ele em batalha.
Will?
Desculpe interromper seu entretenimento.
Henry!
Obrigado. E é tudo escrito em verso.
É que... Foi apenas...
É que... eu...
Eu queria agradecer aos meus atores,
que fizeram uma ótima encenação,
trazendo vida às minhas palavras
com sua grande atuação.
E... Obrigado!
Um ator!
Um ator, pelo amor de Deus!
- Milorde, eu pensei... - Ousou pensar em meu nome?
Meu senhor, sua voz é completamente diferente da minha
Voz? Você não tem voz! Por isso o escolhi!
Você...
Pelo menos não disse meu nome a ele?
E continuará assim?
Uma tragédia romântica.
Em pentâmetro iâmbico.
Tudo isso? É possível?
Claro que sim.
Milorde.
Will Shakespeare.
William...
Shake...
Speare.
Milady.
Quem era aquele homem? Já o vi antes.
Temos que discutir o dote de nossa filha.
- Dote? - Ela não pode se casar
sem dote sendo filha do Conde de Oxford.
Posso dar a Casa de Brooke e 100 libras.
Cem libras, pai? Mãe?
É tudo que posso dar no momento.
Deixe-nos a sós, Bridget.
Edward, nossa família
está em ruína financeira, e você...
Você...
toca flauta enquanto Roma arde em chamas.
Nero tocou violino enquanto Roma ardia.
Meu Deus!
Você...
está escrevendo novamente.
Tinha prometido.
Anne, deveria ter visto a multidão.
Não ficaram sentados lá, como répteis da corte,
com aspecto indiferente, sorrisos retraídos.
Não! Escalaram o palco! Lutaram contra os franceses!
Pare! Acabe com isso de vez!
Por que precisa escrever?
Por que continua a humilhar a minha família?
As vozes, Anne.
Não consigo detê-las. Elas surgem.
Quando durmo, quando acordo, no jantar.
Quando caminho pelos corredores.
Os doces desejos de uma donzela, as ambições de um cortesão,
os planos de um assassino, os apelos de suas vítimas.
Só quando coloco as vozes em palavras no pergaminho,
elas se desprendem, livres.
Somente então, minha mente se aquieta.
Em paz.
Enlouqueceria se não escrevesse as vozes.
Está possuído?
Talvez esteja.
Isto é incrível, Ben.
A maldita escrita toda em verso.
Não é tão difícil, se tentar.
Você já tentou?
Que suavidade!
Que luz é aquela que rompe daquela janela?
É o leste, e Julieta é o sol.
Terei dificuldades em abandonar as pernas das taberneiras.
Não pode interpretar Romeu.
Como? Por que não? Sou perfeito para o papel.
Não deixarei o tolo do Spencer interpretar outro papel meu.
Só Will Shakespeare pode dar sangue às veias de Romeu.
E seu tapa-sexo. Não, Ben.
Ben, eu sou um ator. Cada centímetro meu.
Da cabeça aos pés. Eu quero...
Não, eu suplico para atuar.
Então, atue como escritor.
E, pelo amor de Deus, fique longe do palco.
Escritores não têm tempo para atuar.
Que dama é aquela que enriquece a mão daquele cavaleiro?
Não sei, senhor.
Ela ensina a tocha a ser luzente.
Parece suspensa na face da noite,
tal qual jóia preciosa numa orelha etíope.
Bela demais para o uso, muito cara para a vida terrena.
Como clara pomba ao lado de gralhas tagarelas,
mostra-se no meio das demais donzelas.
Vou procurá-la, ao terminar a dança,
para que esta rude mão seja abençoada ao tocar a dela.
Meu coração amou até agora? Perjurarás, veja!
Nunca conheci a verdadeira beleza, até esta noite.
Milorde de Oxford.
- É o Conde de Oxford. - Majestade.
É, ele não é bonito?
Com certeza.
Apreciamos muito sua peça esta noite.
Seu jovem Rei Henrique nos fez lembrar de você.
Fez?
Ousado, mas valente.
Um garoto e, mesmo assim, um homem.
Agradável ao olhar.
Mais agradável aos ouvidos.
Ficamos felizes por ter retornado do continente.
Dois anos é tempo demais sem tão excelente diversão.
Se soubesse que minha ausência lhe causaria tanto anseio,
teria retornado antes, bem antes.
Sua esposa deve estar feliz por tê-lo novamente ao lado.
É só um pequeno conforto para mim.
Só retornei pela insistência do meu sogro.
Cecil me disse que casou-se por amor.
Assim ele desejava.
Mas como poderia amar a lua depois de ter visto o sol?
Qual o país que mais gostou em suas viagens, milorde?
Itália, Vossa Graça.
Itália. E porquê?
O clima? Ou a comida?
Não, não. O teatro deles,
que eles chamam de La Commedia dell' Arte.
E, claro,
as mulheres.
As mulheres?
São mais... específicas...
em seus desejos. Quando querem algo, elas tomam iniciativa.
Não esperam que tomem por elas.
Não consigo decidir.
Você é o Príncipe Hal?
Ou Romeu?
Não.
Você é Puck.
- Puck? - Sim, Puck.
Puck nunca lutaria por você na Holanda.
Holanda?
Bem, por que não?
Não é segredo que você apoia os rebeldes contra a Espanha.
Está comissionando ingleses para lutar pela causa deles.
A derrota da Espanha é a vitória da Inglaterra.
Por isso se deitou comigo? Por um cargo?
- Não, não, é só... - Deixe-me.
Como se atreve? Ordeno que saia da minha presença!
0h, amante minha,
onde estás perambulando?
Oh, fique,
e ouça,
seu verdadeiro amor chegando.
Que pode beijar,
tanto intensamente,
quanto suavemente.
Sem mais demora, doçura dos meus vinte anos.
A jornada termina quando os amantes se encontram,
cada filho do Homem-Sábio tem conhecimento.
O que é amor?
Não é daqui para frente.
A felicidade do presente tem o riso do presente.
O que está por vir ainda é incerto.
A demora não dá espaço para muitas mentiras.
Então venha,
beije-me,
jovem doce.
Juventude é algo que não perdurará.
Ficará na Inglaterra,
e em meus aposentos.
Eu faria se quisesse.
O quê?
Uma peça em pen... em pen...
em pentâmetro iâmbico. Não é tão difícil.
É mesmo? Já tentou?
Claro que não. Mas faria, se quisesse.
Bem, não foi tudo em verso.
Veem? Mais fácil ainda.
Henslowe quer Romeu por 14 dias. 14 dias!
Taberneiro! Bebidas para todos!
Taberneiro! Billy!
14 dias?
As criadas adoram as tragédias românticas.
Justamente por isso as evito.
Não se aflijam. Golpe de sorte. Ele nunca fará de novo.
Como fez uma divisão de si mesmo?
Uma maçã partida ao meio
não é mais gêmea do que essas criaturas. Qual é Sebastian?
O mais belo!
Grande César!
Porventura, não pode ajoelhar-se sem obter nada?
Braços, falai por mim!
Até tu, Brutus! Então caia, César.
A tirania está morta!
Liberdade, ordem e independência!
- Morte à tirania! - Liberdade!
Isso! Liberdade! Liberdade!
Independência!
- Ele era escocês, não? - Era.
Atirai no caldeirão
entranhas em podridão.
Sapos das pedras frias que suaram trinta e um dias.
Dobro, dobro de trabalho e problema.
O fogo queima!
Cuidado
em não entrar em uma briga, mas uma vez nela,
faze tudo para que teu adversário sinta temor.
A todos, teu ouvido; a voz, a poucos;
Ouve opiniões de cada homem, mas forma juízo próprio.
Veste de acordo com sua bolsa,
Porém sê rico sem ostentação.
Rico, não soberbo.
Pois os adereços às vezes revela o homem.
Vamos, sentai-vos. Não sairás!
Não sairás enquanto não vos apresentar um espelho
Que o recôndito da alma vos reflita.
O que farás? Não me matarás?
Socorro! O que há? Socorro!
Um rato? Morto por um ducato, morto!
Estou morto!
Oh, o que fizestes?
Não, eu não sei. É o Rei?
Tu, miserável, imprudente, tolo intrometido, adeus!
Já vai tarde, Cecil!
Ser ou não ser,
Eis a questão.
Que é mais nobre para a alma suportar?
Os dardos e arremessos do destino sempre adverso,
Ou armar-se contra um mar de desventuras
E dar-lhes fim tentando resistir-lhes?
Morrer... dormir... mais nada...
Imaginar que um sono põe remate aos sofrimentos do coração
E aos golpes infinitos que constituem a herança da carne.
Esta é a consumação,
Devotadamente almejada.
Morrer... dormir...
- Dormir... Talvez sonhar... - É aí que está o ponto.
O não sabermos que sonhos poderá trazer o sono da morte,
Quando alfim desenrolarmos toda meada mortal, nos põe suspensos.
É essa ideia
que torna verdadeira calamidade a vida assim tão longa.
- Adicione calor. - Está quente o bastante.
Tem certeza disto? William Cecil foi assassinado?
Não literalmente, é claro.
Ele era um personagem.
Personagem fictício.
Mas a metáfora foi clara para quem quisesse ver. E eles viram.
Vai fechá-lo?
Seu serviço para Sua Senhoria é mais uma vez muito apreciado.
Ele te massacrou! Não só diante da corte, mas de toda a cidade!
Devemos prender este Shakespeare e...
Não, Robert.
Se ele é tão popular como você diz,
deixaremos a multidão enraivecida.
Não manteremos nossa autoridade se formos alvos de chacota!
Nossa autoridade vem de Elizabeth e de Deus.
Deve raciocinar melhor, Robert.
Deve compensar seus defeitos.
Compensá-los com as dávidas que Deus lhe deu.
Com perspicácia. Com sangue frio.
Isto é do Rei James da Escócia.
James está ciente do afeto da Rainha por Essex
e dos rumores de sua linhagem, e está deveras preocupado.
Você escreverá para James.
Dirá que eu estou muito doente, mas que tudo está sob controle.
E diga-lhe,
que Essex não retornará da Irlanda com vida.
Deus precisa mesmo da nossa ajuda neste quesito.
É assim que se fazem reis, meu filho.
Assim foi com Elizabeth, e assim sempre será.
James esperará que faça o mesmo por ele
e irá recompensá-lo por isso.
Mas devemos fazer mais uma coisa.
Assim como Essex,
Edward tem que ser removido.
- Edward? - Deve subornar alguém.
O mestre de esgrima dele, talvez.
Prometa-lhe uma fortuna se ele matar Edward.
Estou grávida.
Tem certeza?
Dois ciclos se passaram, milorde.
- E quero casar com ele. - Casar com ele?
Vossa Graça, ele já é casado.
Eu posso fazer o que quiser.
Pode?
A maioria dos príncipes católicos tentam derrubá-la,
acabar seu reinado protestante. O que os impede é o Canal
e a esperança de desposá-la, terminando-o por outros meios.
Eu o amo!
Arriscaria seu trono por ele?
Arriscaria a Inglaterra por ele?
Devemos fazer como antes. Continuar com a gravidez,
em lugar isolado, acompanhada de pessoas de total confiança.
Depois de nascer, encontrarei um lar onde a criança seja criada.
E Edward?
Nunca deverá saber.
O que você fez?
Estou rezando.
Ela não me verá!
Fui vê-la, ela não me recebeu, e agora, ela se foi!
Ela está a caminho.
De onde?
Para onde ela foi?
O que disse a ela?
Ela não me pede conselhos para assuntos do coração.
Se pedisse, jamais teria escolhido você.
Deveria saber que ela iria a outros lugares.
Não é o primeiro nem o último de seus amantes!
Volte para minha filha, Edward.
Ela irá aceitá-lo de braços abertos.
Comporte-se como seu título exige.
Cuide de suas propriedades, seus investimentos.
E dê-me um neto.
Um herdeiro.
É difícil escrever, não é?
Depois de algo como Hamlet?
Ele nos devora.
Corrói sua alma.
Por que acha que Will não foi preso?
Ele assassinou uma caricatura do próprio William Cecil,
e desfila com meretrizes por toda Westminster.
Talvez ainda não tenham notado.
Certifiquei-me que sim.
Delatou um dos seus? Para a Torre?
Olhe quem julga, Ben.
Fazemos o que for preciso para sobreviver nessa vida.
Todos nós.
E Will, definitivamente, não é um de nós.
Sabe que ele é analfabeto, não sabe?
Ele lê até bem. Senão, como poderia ler suas falas?
Mas o homem nunca aprendeu nem formular suas cartas.
Então, quem escreveu Hamlet?
Um nobre.
Sim, mas quem? Você sabe, não é, Ben?
Cuidado, Kit.
Está parecendo um personagem de suas peças.
Ben! Conte-me. Podemos ir até ele juntos.
Garantir-lhe o anonimato.
Por um preço.
Você me delatou também, Kit?
O ano passado. Por "Cada Homem em seu Humor".
Por isso fui preso. Não foi?
Não tive nada a ver com aquilo.
Ben. Falarei com Will.
E ele contará, pois tem bem mais a perder do que você.
E você não lucrará nada com isso.
Nada.
Os rebeldes ultrapassaram a fronteira do norte.
Então, marcharemos para o sul e tomaremos o Castelo Cahir.
Milorde, é uma fortaleza, bem defendida.
Santa Maria, mãe de Deus.
Mil homens, talvez mais.
Não podemos atacar tamanha força.
E o que quer que eu faça? Acampamos por toda a primavera?
Fui enviado para a Irlanda
para acabar com essa rebelião infernal, não...
Robert!
Deve ser um salteador.
Ninguém mais está a salvo, isso sim.
O que aconteceu?
Um defunto.
Agora meu dente dói.
Que fedor. Ele já era.
- É aquele dramaturgo. - Kit Marlowe.
- Isso não é justo. - Não mesmo.
O que está acontecendo, Beaulieu?
Pare com isso!
Beaulieu!
Francesco. Ele tentou me matar.
O poderoso Sampson!
Que fera! Já viram suas garras?
Preciso de mais dinheiro.
Já ganha bem mais que qualquer dramaturgo de Bankside.
Quero construir o meu próprio teatro.
Um que se adéque à grandeza do meu trabalho.
Um teatro? Para o seu trabalho?
Encontrei alguém que me fará um brasão de armas,
e mudará o histórico de Stratford.
Impossível.
Oito shillings nos seis cães!
Vou ganhar essa aposta. Oito shillings no urso.
É uma aposta terrível, Ben!
Contente-se com o que tem. Não serei o seu mendigo.
Não é um pedido, Ben. Vou ter mais dinheiro.
Ou o quê?
Vai cortar minha garganta, como fez com Kit?
Eu sei que ele foi até você ontem à noite,
que planejava expô-lo se não concordasse com os termos dele.
Você está louco.
É tão aterrorizante!
Tenha cuidado, Will.
Mate-me, e não terá nenhum bom lugar
para atuar depois que isso acabar.
Terei os meus guinéus, Ben. De uma forma ou de outra,
- vou ter os meus guinéus. - Soltem os cães!
Ataque, urso!
Francesco?
Dois desta vez.
- Quando devo voltar? - Em duas semanas.
Por ali.
Reme para lá.
- Ouça. - Sim, mestre.
Quando cortar minhas rosas, seja gentil.
Sim, mestre.
Milorde.
Então você é o famoso William Shakespeare
cujos trabalhos tenho gostado tanto.
Estou a seu dispor, senhor.
- Preciso de mais dinheiro. - Perdão?
Milorde, as minhas despesas têm aumentado.
Agigantaram-se. Desde que tudo isso começou.
- Agigantaram-se? - Isso mesmo. E...
Se Vossa Senhoria não concordar em aumentar meu pagamento,
serei forçado a tornar certos fatos públicos.
Ei. Tem alguma ideia com quem está falando?
Dirijo-me ao escritor de Hamlet.
E de Julieta e seu Romeu. Não é?
Para fora. Saia.
Como queira.
Milorde.
Espere.
Quanto?
Quatrocentas libras.
Ao ano.
Não, pague-lhe.
Venha.
Isso é prudente?
Eles já tentaram matá-lo uma vez.
Sabedoria...
Francesco, é uma qualidade que infelizmente nunca possuí.
Edward? Sabe que terei que deixar a corte em breve.
Ela vai ficar furiosa se descobrir sobre isso.
Ela me abandonou.
Ela ainda o ama.
Não, não ama.
Você não sabe.
Não é?
A rainha,
ela teve um filho seu.
Milady de Oxford, bem-vinda à casa.
Não sei com certeza, Vossa Majestade,
quando a relação começou.
Mas pouco tempo depois de seu retorno à corte.
Tem certeza?
Eles não têm sido muito discretos.
Há mais, Vossa Majestade.
A dama está grávida.
Prenda-os.
Prenda os dois.
Qual é o significado disto?
- Edward! - Solte-me! Bessie!
- Edward! - Bessie!
Edward!
Sua prostituta deu à luz na semana passada.
A rainha decidiu libertá-lo.
O tempo, de fato, ao que parece, cura todas as feridas.
Aqui estão as condições para a sua soltura.
Um, não vai reconhecer a criança.
Dois, nunca verá a mãe novamente.
Três, vai evitar a corte a todo custo.
Sua Majestade prefere nunca mais se lembrar de você,
de qualquer maneira, nunca mais.
Banido.
Não, você tem a liberdade do reino, mas não da corte.
Esses são os termos dela. Aqui estão os meus.
Vai voltar para a minha filha. Fará esforço para fazê-la feliz.
Finalmente agirá de acordo com a sua posição na vida
e aceitará as responsabilidades do seu grande título.
Milorde?
Eu também tenho uma condição.
Voltarei para a sua filha,
se me disser o nome da criança.
Não acho que a prostituta deu nome ao bastardo.
Não.
A outra.
O outro?
Quem lhe contou?
Voltarei para sua filha.
Vou dar-lhe tantos netos quanto ela puder suportar,
ou posso permanecer aqui.
Não há registro do verdadeiro nascimento
nem qualquer rastro que leve a você ou à rainha.
Os pais adotivos nunca souberam a verdade
e agora ambos estão mortos.
O nome.
Uma simples menção disto à criança
ou qualquer outra pessoa, este acordo será anulado
e em 14 dias, verei sua cabeça e a do menino na guilhotina!
Então é um menino.
Bom. Espada para cima. Novamente.
Mantenha-a alta.
Atenção no seu joelho. Em linha reta.
Olá.
- Milorde. - Sou Edward, Conde de Oxford.
Milorde.
Dizem que você é conde também.
Eu sou o Conde de Southampton.
Bem, então. Seremos condes juntos, não é?
No suor do teu rosto comerás o pão, até que te tornes à terra;
porque dela foste tomado;
porquanto és pó e em pó te tornarás.
Devíamos chamar Essex.
Sentimos um vazio terrível sem o seu pai.
Uma decisão sábia, Vossa Majestade.
Dar-lhe-á a oportunidade de responder aos rumores.
Dizem que milorde Essex negocia a paz com Filipe da Espanha.
Sim. Sim, sim.
E que Essex prometeu a Filipe,
todos os católicos da Irlanda em troca.
Em troca de quê?
Do apoio espanhol
à reivindicação de Essex ao trono inglês.
Mas ainda é apenas um rumor.
Traga Essex de volta a Londres, William.
Robert, Majestade.
A morte de meu pai foi grande perda para todos nós, Majestade.
Que a maldição recaia sobre você, Robert Cecil!
- Deixe o povo em paz! - Abaixo o corcunda!
Veja se está pronto.
Milorde. Da rainha.
É Robert Cecil.
Ele não conseguiu matá-lo, agora tenta destruir o seu nome.
Devo falar com ela. Pessoalmente.
Saímos com a maré.
Rapazes! Meus rapazes!
Eu consegui.
O arauto terminou cerca de uma hora atrás.
- O que acha? - É bem colorido.
O que é isso, em nome de Deus?
Meu brasão.
Custou uma fortuna, mas pode me chamar de cavalheiro agora.
Não consigo decifrar o lema.
“Non sanz droict”
- Não sem... - Direito.
Não sem direito?
Você...
Você foi até ele, não é?
Está mentindo, patife. Você foi até ele.
Posso oferecer-lhe uma bebida? Billy!
Não é nem mesmo um escritor.
- Ele mal consegue... - Bebeu demais!
Não, larga-me!
Aqui!
Uma pena.
Escreva algo para nós.
Maravilhe-nos com os seus versos.
Seu talento.
Não? Bem...
Espante-nos com a letra E.
Ou um I?
É apenas uma linha reta.
Bem, você não tem tinta.
Milordes...
- Espere por mim! - Por favor, Milordes!
Vossa Majestade.
Você...? Eu...
Saia. Saia.
- Saia! - Fora!
Ele invadiu! Armado.
Isso é uma rebelião? Uma revolta?
Devo pedir sua prisão, Majestade?
Sim, sim. Não, não.
Eu não sei. Eu não sei.
O que ele quer?
Será que ele enlouqueceu?
Não.
Infelizmente para nós, Vossa Majestade,
ele é bem lúcido.
Ele simplesmente acredita que são iguais em realeza.
Edward! Alto!
Edward, graças a Deus, está aqui.
Elizabeth revogou todas as licenças reais dele.
Confiscou os bens.
Ela acreditou em cada mentira que Cecil contou sobre ele.
Se combatê-lo em Londres, vai provar que é verdade
todos os rumores e mentiras que Cecil contou.
Então, o que sugere que eu faça?
- Conformar-me com a prisão? - Não.
Não.
Vou visitar Isabel pessoalmente.
Sozinho.
Como?
Cecil não vai deixá-la ver uma carta sem lê-la primeiro.
Não vou enviar uma carta.
Vou enviar um livro.
Ela mandará me chamar.
E quanto estiver com ela, você vai aparecer
não com um exército ou espadas,
mas com seus súditos leais.
Os funileiros, sapateiros, pedreiros de Londres.
Uma multidão. Todos eles, todos eles.
Pedindo para Robert Cecil ser banido da corte.
Palavras.
Palavras persuadirão Elizabeth.
Não espadas.
E como sugere que eu inflame essa multidão?
Deixe isso comigo.
RICARDO III
Will, Will!
Segure sua língua, "putana", e saia!
Saia.
Quem vai me pagar, então?
Para que tudo isso?
Comece os ensaios imediatamente.
Não deve ser encenada até que eu diga,
e pode ser que só seja avisado um dia antes.
Bem, sairá caro, preparar todos os atores,
e conseguir adereços mais baratos... Tudo certo.
E parabéns.
Você teve um poema publicado hoje.
Pub... Publicado?
Quer dizer, como em um livro?
Ela estremece a seus poemas
Lança seus braços ao pescoço dele
E se deita ainda entrelaçando-os
Deitada de costas Ele cai sobre o seu ventre
Eu gostei disso.
Provocando, ela diz,
Eu serei um bosque E serás o meu cervo
Alimente-se onde quiseres
Sementes nascem de sementes E beleza reproduz beleza
Foste tu que a gerou Pois gerar é seu dever
Pela lei da natureza És obrigada a criá-lo...
Majestade.
Como me encontrou?
Você...
Você é o sol, Majestade.
- A glória... - Mentiroso.
É difícil acreditar que já fui jovem?
Eu era bonita.
Seu pai me conheceu como tal.
Você já leu o livro?
Ele escreveu para mim.
Para me lembrar daquela beleza. Daquele amor.
Como me encantei por ele. Como eu o adorava.
O seu pai contou-lhe da criança?
Qual, Vossa Majestade?
De Edward e minha.
Ele ainda vive?
Ele é bem posicionado? Um nobre?
Sim, Vossa majestade.
Quem?
Eu sou sua rainha. Quem é o meu filho?
O Conde de Southampton, Vossa Majestade.
Majestade, tem dúvidas a respeito de James da Escócia...
Ora, James.
O filho de Mary.
Ela tentou tirar o meu trono.
Nenhum filho dela nunca vai governar.
Eu decido o que é melhor para o meu povo. Não você.
Ordeno que Edward venha a mim
quando eu voltar para Londres na segunda. Está decidido.
E assim, apesar da morte,
irei sobreviver no meu reflexo
que ainda permanece vivo.
...da majestade do amor
Que me pavoneie ante ninfa adornada de luxúria;
Eu, privado dessa agradável harmonia,
Logrado nos traços pela dissimulada natureza,
deformado, inacabado,
Atirado antes da hora neste mundo vivo
E tão claudicante e disforme
Que os cães ladram para mim...
Tenha dó, Burbage.
Eu vou ser preso.
Preso?
É apenas uma performance.
Preciso de uma bebida.
Vou até o Sereia. Estarei de volta em um minuto.
Esqueceu de tirar a corcunda.
Burbage.
Teatro maravilhoso. Maravilhoso.
Apenas uma performance, então? É muito ruim?
Nada disso. É a nova peça de Will.
Ricardo III. Vamos atuar para o público de graça.
- De graça? - Isso.
Um nobre anônimo pagará por tudo.
Ensaiamos a semana toda.
Então...
A minha melhor peça até agora.
Lamento, Ben.
Will é co-proprietário e...
Sinto muito, Ben, mas tive que concordar.
Sem peças de Jonson no Globe.
Nunca.
Beba.
Melhor vilão da história do teatro, Ricardo III.
- Melhor do que Mefistófeles? - Sem dúvida.
Jonson não é ruim com gatunos comuns, mas Shakespeare...
Céus, o homem conhece vilões. Nem os gregos se equiparam.
A Shakespeare!
E à vilania.
A Shakespeare e à vilania!
- Tente a sua sorte. - Obrigada.
Quer uma trepada? Apenas 2 pence.
Está molhado no lugar errado.
- Não tenho a noite toda, Jonson - Eu...
Há uma...
Há uma peça a ser encenada
na segunda-feira.
Todo o Bankside está falando dela.
A tragédia do Rei Ricardo III
por William Shakespeare.
Ele mata o rei
e metade da família real para chegar ao trono.
Eu sei quem foi Ricardo III.
Claro.
Mas na versão de William Shakespeare,
ele é interpretado como um corcunda.
Como o quê?
Devo fechar o teatro?
Não.
Imploro, afastem-se!
O teatro está cheio! Não há mais espaço!
O teatro está cheio!
Nem se consegue passar pela multidão em Bankside.
Dispensamos centenas dele.
Nunca vi nada parecido.
E você disse que eu era louco por construir um grande teatro.
- Francesco saiu? - Sim, milorde.
Agora o inverno do nosso descontentamento
Faz-se glorioso estio por este sol de York;
Ele tem uma corcunda.
E toda a nuvem que impendia sobre nossa casa
No profundo seio do oceano se sepulta.
É Cecil, não é?
Agora cingem-nos as cabeças de vitoriosas coroas,
Depõem-nos as assoladas armas em memoriais,
Trocam-nos os austeros alarmes por alegres encontros,
As medonhas marchas por deleitosos bailados.
A cenhosa Guerra serenou a crispada fronte,
Mas eu, não talhado para alegres travessuras,
Nem feito para cortejar um espelho enamorado;
Eu, rudemente cunhado,
e falto da majestade do amor
Que me pavoneie ante ninfa adornada de luxúria;
Eu, privado dessa agradável harmonia,
Logrado nos traços pela dissimulada natureza,
Deformado, inacabado,
atirado antes da hora neste mundo vivo,
semi-engendrado,
E assim tão claudicante e disforme
Que os cães ladram se coxeio perto deles;
Ouçam isso! Ouçam isso!
Por ordem do Conselho Real,
a ponte deve ser evacuada imediatamente!
Quem resistir será levado para a torre!
Desocupem a ponte! Desocupem a ponte!
Sem precipitações. Nenhum homem saca espada ou mosquete
- sem ordem direta. - Sim, milorde.
E a multidão? Quando chega?
Ao romper das 4.
As ruas estão calmas.
Estão todos no teatro.
Edward prometeu-nos uma multidão, e a teremos.
Estou determinado a me revelar um vilão...
Diabos o carreguem!
Por que o homem de Oxford está com a gentalha?
- Onde? - Ali.
E odiar os fúteis prazeres destes dias.
Armei conjuras, tramas perigosas
Por entre sonhos, acusações e ébrias profecias,
Para lançar o meu irmão Clarence e o Rei...
O que está acontecendo?
Ver uma linda dama cavalgar um cavalo branco
Anéis nos dedos sinos nos pés
Ela terá música por onde quer que passe
Milorde?
Sua Majestade estará com você em breve.
... jovem, animoso, sábio e sem dúvida qualquer de régia..
Abaixo Cecil!
- Richard! - Venha aqui!
Vou para Stratford, então.
Para a casa de Essex!
- Para a casa de Essex! - Queremos Essex!
Meu Deus.
- Essex! Essex! - Francesco!
Para a casa de Essex!
Eu tenho que avisá-lo!
Francesco!
A Torre!
Francesco!
Francesco! A Torre sabe!
Como acha que isso termina?
Sem dúvida, tragicamente.
- Juntem-se a nós! - Francesco!
Essex! Essex! Essex!
Por Essex! Pela Inglaterra!
Francesco! Estive na Torre!
Em suas posições!
Preparar!
Abrir fogo!
Fogo!
Voltem!
- Francesco! - Signor Jonson!
Fomos traídos!
Não!
Robert, espere.
Não vou mais esperar.
Iremos só nós, agora.
Montem seus cavalos.
Montem seus cavalos!
A seus cavalos, todos!
À Rainha!
É uma armadilha!
Espalhem-se!
Fogo!
Liberdade!
Fogo máximo!
Fogos de artifício?
Majestade! Devemos partir.
Essex planejou uma revolta armada.
- Ele veio destroná-la. - Mas, Edward...
Deve fugir rapidamente, Majestade.
Ele quer matá-la.
E assumir o trono.
Por favor, Majestade.
Vossa Majestade.
Robert!
Os homens!
Devemos nos render!
Rendemo-nos!
Não atirem!
- Não atirem! - Não atirem!
Entreguem suas armas!
Deponham suas armas!
Fiquem parados!
Joguem seus mosquetes.
Nós nos rendemos.
Renda-se, Sir!
Ela não vai perdoá-lo, Edward.
Essex será condenado, e executado
por traição.
Assim como seu filho.
Como?
Acha que eu não sabia?
Meu pai me contou todos os seus segredos.
Todos eles.
Embora o mais fascinante
só me foi dado a conhecer depois de sua morte.
Ele o odiava, Edward.
Mas ainda assim, ele casou sua filha única com você.
Ele queria que seu neto fosse um conde.
Não, Edward. Ele queria que seu neto fosse rei.
Elizabeth teve vários filhos bastardos, Edward.
Não apenas Essex e Southampton.
Ela tinha 16 anos no primeiro.
Mary, a Sanguinária, ainda reinava
e Elizabeth era persona-non-grata.
Ninguém a achava importante, exceto meu pai, é claro.
E quando o primeiro filho dela nasceu,
um homem,
meu pai, pegou e escondeu-o.
O neto de Henrique VIII.
O enjeitado, é claro, tinha de ser criado como nobre.
John De Vere,
o antigo Conde de Oxford,
concordou em aceitar a tarefa.
Você mente!
Minto?
Por que ele se esforçou tanto para ser seu tutor
quando seu pai morreu?
Ele tinha tudo planejado. Anos de antecedência.
Iria ensinar-lhe tudo que sabia sobre política,
casá-lo com sua filha,
e após a morte de Elizabeth, proclamá-lo...
Herdeiro.
Um neto legítimo dele sucederia você no trono.
Mas ele não podia prever o fracasso que você se tornaria!
Que você fracassaria na política!
Ignoraria suas propriedades ao ponto de falência.
Tudo para escrever...
Poesia.
Nem podia prever que você cometeria incesto.
Delicioso, não é?
Típico de uma tragédia...
grega.
Elizabeth...
- Nunca teria... - O quê?
Dormido com seu filho?
Eu acho que ela já sabia, para dizer a verdade.
Embora nunca se saiba com os Tudors.
Todos eles tiveram gosto estranho para amantes.
Você poderia ter sido um rei, Edward.
E seu filho depois de você.
Exceto pelo fato que você...
era você.
A sentença foi promulgada.
Eles vão ser decapitados.
Essex amanhã. Southampton em uma semana.
Seu filho vai ser morto
pela própria mãe.
Coloque isso em uma de suas peças.
Robert Devereaux,
Conde de Essex, será executado
por traição pela graça de Sua Majestade, Rainha Elizabeth,
no dia 25 de fevereiro do ano de Nosso Senhor de 1601.
Golpe certeiro.
Deus salve a Rainha!
Deixe-nos.
Todos vocês.
Sir Robert,
você também.
Você está envelhecido.
Agradeço a Vossa Majestade por receber-me.
Você não pode tê-lo.
Ele é nosso filho.
Ele é um traidor, como Essex.
Só queriam uma voz no governo digna de suas linhagens.
Você causou isso. Sua peça, suas palavras.
Eu sei o que você fez.
Sua cabeça devia ser cortada, não a dele.
Então leve-a,
no lugar da de nosso filho.
Nem eles nem eu conspiramos contra você.
Cecil era o nosso único objetivo.
O Rei da Espanha, Mary da Escócia,
4 reis franceses, 8 papas,
todos eles me queriam morta, mas aqui estou.
Por causa dos Cecils, os meus homens do povo.
Nós a teríamos protegido.
Vocês? Meus leais condes?
Eu só poderia confiar nos Cecils.
Sua riqueza, sobrevivência, poder, tudo dependia de mim.
De mim.
Deixe...
nosso filho viver.
Ele...?
Ele sabe?
E se eu dá-lo a você e...?
Ele nunca vai saber disso por mim.
Mas, Edward?
Nenhum dos seus poemas,
ou suas peças, jamais levará seu nome.
Nenhum.
- Ela ainda se recusa a dormir? - Há três dias.
E seus médicos?
Eles dizem que ela está morrendo.
Majestade?
Trouxe-lhe um documento para assinar.
O ato de sucessão.
Rogo-lhe,
assine.
Ó Deus, abençoe esta coroa,
e santifique o Rei James da Escócia,
agora e para sempre como Rei James I da Inglaterra,
Escócia, Gales e Irlanda.
Deus salve o Rei!
Não, não, não, pare!
Devia ser uma maldita comédia!
São tão engraçados quanto uma peste.
Will!
- Will Shakespeare! - Olá, Ben.
Uma performance de gala para o nosso novo rei.
Fraude! Charlatão!
Um talento falsificado!
Você me procurou, Ben.
Você me procurou.
Will! Você não é mais que uma marionete!
Fora!
Fique longe!
Senhor Jonson?
Sua Senhoria pede sua presença.
Com licença, Milady.
Obrigado, doutor.
Jonson.
Chegue mais perto.
Sabia que a linhagem de minha família
pode ser averiguada mais que de qualquer outra no reino?
Nós lutamos em Crecy, Bosworth, Agincourt.
Quando eu herdei o meu condado,
eu era um dos homens mais ricos a respirar ar inglês.
E no último suspiro, serei um dos mais pobres.
Nunca uma voz no governo.
Nunca uma espada levantada na batalha gloriosa.
Palavras.
Apenas palavras devem ser meu único legado.
Só você vê minhas peças e sabe que são minhas.
Quando ouço os aplausos,
as aclamações da platéia, o bater de palmas,
sei que estão exaltando outro homem.
Mas naquela
cacofonia de sons, procuro ouvir apenas duas mãos.
As suas.
Mas nunca as ouvi.
Você nunca me disse.
Nunca...
me disse o que achava do meu trabalho.
Eu acho
suas palavras
as mais
memoráveis
já ouvidas em nosso palco.
Em qualquer palco.
Para sempre.
Você é a alma do século.
Prometa-me, Jonson.
Prometa manter nosso segredo, não expor Shakespeare.
- Milorde... - Eu vi isso no seu rosto.
Ele o exaspera.
Como não poderia? Mas ele não é o seu fardo.
É meu.
Todos os meus escritos,
minhas peças, meus sonetos,
mantenha-os seguros, e longe da minha família.
Os Cecils.
Espere alguns anos e depois publique-os.
Milorde, eu...
não sou digno dessa incumbência.
Eu o traí.
Eu contei a eles sobre sua...
O trabalho da minha vida era conhecer o caráter humano.
Eu conheço você.
Você pode ter me traído,
mas nunca vai trair as minhas palavras.
O que é isso?
Estes são meus...
- Milady, seu esposo estava... - Saia.
Você, seus amigos, seu teatro blasfemo
trouxeram ruína e desonra a esta família.
Ruína?
Desonra?
Minha senhora,
você, sua família,
eu mesmo, até a própria rainha Elizabeth,
seremos lembrados apenas porque tivemos a honra de viver
enquanto seu marido colocava tinta no papel.
"Para o conde de Southampton:
O amor que dedico a Vossa Senhoria é infinito:
Dele, este panfleto sem começo
É tão somente uma supérflua porção
O que fiz é vosso,
O que tenho a fazer é vosso,
Sendo parte de tudo o que tenho,
dedicado a vós."
Eu posso fazer
tudo isso
desaparecer, Jonson.
Ou eu posso trazer tanta
dor.
Dor.
Eu sei que estão com você.
Todos os manuscritos dele.
Minha irmã o viu sair de Oxford Stone com eles.
Eles foram destruídos.
Queimados.
Queimados?
Por seus homens.
Cada palavra pegou fogo quando incendiaram o teatro.
Ele está mentindo.
Milorde,
por que eu iria mentir?
Ele era algo que eu nunca poderia ser.
Uma perfeição inegável
que assolou minha alma.
E para ele,
eu não era nada.
Um mensageiro.
Ele diz a verdade.
Deixe-o ir.
Guarda!
Liberte-o.
E, Jonson? Será melhor que ele, não?
Apague-o da história para sempre.
Receio que não seja possível, milorde.
Vossa Majestade.
Maravilhoso.
Maravilhoso, maravilhoso.
Não é maravilhoso?
Que uma musa de fogo
ascenda aos mais brilhantes céus da invenção.
Um reino como palco, príncipes em cena,
e monarcas para aplaudir a performance arrebatadora!
Nós tínhamos visto algumas peças desse Shakespeare
em Edimburgo, sir Robert.
Devo dizer-lhe que apreciamos imensamente,
e estamos ansiosos para ver muitas mais,
agora que estamos em Londres.
Presumo que seja tão ávido por teatro como eu.
Naturalmente, Vossa Majestade.
...que ousou neste indigno cadafalso
apresentar tão grandioso tema.
Robert Cecil continuou a ser o homem mais poderoso
na corte do Rei James,
embora não pudesse evitar os teatros públicos
de tornarem-se cada vez mais popular.
William Shakespeare, no entanto, passou o resto de seus dias,
não nos teatros de Londres,
mas na pequena cidade onde nasceu, Stratford-upon-Avon,
como homem de negócios e comerciante de grãos.
Ben Jonson conseguiu o seu desejo,
ser o mais célebre dramaturgo do seu tempo,
tornando-se o primeiro poeta laureado da Inglaterra.
E em 1623, ele escreveu a dedicatória
nas obras coletadas do homem que chamamos William Shakespeare.
E assim,
nossa história chega ao fim, mas não o nosso poeta.
Pois seu memorial vive para sempre,
feito não de pedra, mas de versos.
E será lembrado
enquanto as palavras forem feitas de sopro,
e sopro da vida.
Tradução e Sincronia **daddy e alcobor**