Quando faleceu em 1115, em Sevilha, o grande matemático, astrónomo e poeta
Yasid Al Malek deixou como testamento uma frase enigmática
que continua a intrigar os sábios do mundo inteiro:
"O tempo é um ovo cujo mistério desvendei.
Cabe àquele que guarda o seu segredo atravessar os tempos…"
Estamos na plateia do programa História Literária,
excecionalmente rebatizado hoje História Literária e Relato Militar,
por ocasião do lançamento do livro do coronel Beresford,
Missões Secretas.
Voltemos então a este livro bastante surpreendente.
Saem de qualquer situação com uma facilidade inacreditável.
Um exemplo, ao acaso.
Está em missão no mar dos Sargaços. Vou resumir.
É feito prisioneiro a bordo de um petroleiro, é espancado,
drogado, amarrado, amordaçado,
fechado num saco,
atiram-no no fundo de uma arca fechada com cadeado
e com uma cinta e atiram a arca para o mar.
Fim do capítulo.
Como que é conseguiu safar-se?
Leia o início do capítulo seguinte.
"Regressei à costa a nado."
Aí tem.
- É assim tão simples? - É.
Neste livro, surge como um homem que age sozinho.
O que acha?
Naquelas circunstâncias, e mesmo acompanhado,
há que agir rapidamente e, muitas vezes, sozinho.
É a ação que nos guia.
Afirma querer reformar-se e dedicar-se à pintura.
Custa a crer, coronel.
Na guerra, o mais difícil é a retirada. Há que evitar demasiada aventura.
Caro Jean-Jacques, que bom ter vindo.
Não se importa?
Acompanhe-me. Vou apresentar-lhe o nosso autor.
É belo, forte…
Diria mais: é fabuloso.
Foi direto ao assunto.
Tentei, modestamente.
Albane, ajude-me.
Vai receber o prémio Duménil, sem dúvida.
Obrigado.
Vi-o há pouco. Foi maravilhoso.
O máximo!
Morri. Como é que estive?
Extraordinário.
Aquela clareza de dicção, a presença de espírito,
a modéstia.
E as anedotas, tão novas, tão surpreendentes…
Estás a meter-te comigo.
A sério, como é que estive?
A sério? Um patife.
Certo. E que mais?
Um patife.
Prudence, o que te deu?
O que é que te deu?
- A noite foi má? - Não, foi deliciosa.
Não olhaste para mim a noite inteira nem falaste comigo.
E a serigaita da tua editora, a tua Albane,
tratou-me como uma funcionária de casa de banho
que gratificamos normalmente com uma gorjeta.
Estás com ciúmes, Prudence?
Nada disso. Estou magoada.
Seja como for, o teu livro é um rol de gabarolice.
Capítulo sete, página 122.
Quem fazia a dança dos Sete Véus diante dos guardas fronteiriços albaneses
para os distrair enquanto rastejavas
como uma minhoca em direção à Grécia?
Não podia contar isso, Prudence.
É uma estratégia de marketing.
Isso.
A Albane achou que o livro teria mais sucesso
se o teu papel fosse, digamos, secundário.
É espantosa, a tua Albane.
Como que é passámos sem ela até agora?
Os gémeos. Socorro!
Vovó!
"Pastral", "Pastrick"!
Pascal e Patrick, arrumem isso tudo.
Não. Estão encharcados.
A vossa mãe?
Vovó, vimos o vovô na televisão!
Já pedi para não me chamarem "vovó".
Pai, temos uma prisioneira!
Jerónimo!
A prisioneira do deserto!
Marie-Christine, és tu?
Que confusão é esta?
- Sogrinha? - Chamo-me Prudence.
Há dez anos que lhe peço para me tratar pelo meu nome.
E também não quero ouvir "vovó".
Lembra-me os Belgas, e eles vão deixar de existir.
- Que confusão é esta? - Nada, sogrinha.
Eu arrumo tudo num instante.
É demasiado difícil.
O que é que eu disse? É demasiado sensível, Rudi.
E a minha filha, que cuida tão bem da minha casa, onde está?
- A Marie-Christine partiu. - Como assim, partiu?
Deixou-me. Só me deixou isto.
"Rudi, preciso de ficar sozinha. Não tentes contactar-me."
"Podes esperar por mim com as crianças em casa dos meus pais."
"Em casa dos meus pais"?
Que lata.
Também ficou transtornada por ela nos ter abandonado assim.
Abandonar-vos é uma coisa,
mas abandonar-vos aqui, em minha casa…
Ela vai voltar, não pode ser.
Não pode deixar-vos aqui indefinidamente.
É minha filha, conheço-a.
É demasiado acomodada.
E se ela me deixou de vez?
Pela primeira vez, teria feito algo inteligente.
Rudi, não seja dramático.
Beba.
Não vamos ver televisão à mesa, pois não?
"Pastrack"! Pascal!
Patrick!
"Pastral"… Pascal, Patrick.
- Confundo-os sempre. - É simples, sogrinha.
O gémeo com aparência
ligeiramente asiática é o Pascal.
O que parece mais helvécio
é o Patrick.
Se decorar isso, é impossível trocá-los.
Mas até são difíceis de confundir, é um facto.
Os genes fazem o que querem,
mas nunca vi gémeos falsos tão falsos.
É por isso que me baralho.
- Não tem vinho para ajudar? - Não.
Mas tenho chá verde, se quiser.
É Genmaicha.
Chá verde japonês com arroz torrado.
É muito bom.
Tudo isto cansa. Com licença.
- Para quem? - A Marie.
- Aqui tem. - Obrigada.
Bom dia.
- Tenho de ir, estou preocupado. - O que foi?
Tenho de ir.
A sério? Não pode fazer-me isto.
A Prudence precisa mesmo de mim.
- Não é nada profissional. - Sim, mas…
Táxi!
Caro amigo!
Doutor.
Muito gosto em vê-lo.
- Como está ela? - Mal.
Mal?
As crises de melancolia,
em pessoas com um caráter tão forte como a Prudence,
podem ter muitas consequências.
O que aconteceu?
- Sabe que a sua filha desapareceu. - Fugiu de casa.
Não deve ter sido isso a abalar a Prudence.
A casa virada do avesso, os gémeos abandonados,
o seu fiel Georges que vai de férias
e o seu genro que não para de chorar, gemer, fungar.
Pobre Prudence, não suporta isso. O que fez ela?
- Sacudiu-o. Disse-lhe… - "Um dia sem rir é um dia perdido."
Exatamente.
Desde então, ele passa o dia a contar-lhe as piadas dele.
Todas?
Sim, Bélisaire.
Todas.
O camelo que se peida?
O lagostim que não consegue enfiar um preservativo?
Infelizmente.
Para quem está deprimido,
tens um apetite voraz.
Bom dia, coronel. Está de volta?
Sim. Bom dia, Rudi.
Onde é que vou pôr isto?
Eu ajudo-o.
A propósito, tenho uma boa.
Sabe o que é isto?
Sogrinha, não lhe diga nada.
- Sabe o que é isto? - Não estou a ver.
- Vá lá. - Não.
Claro que sabe.
É um tipo a esticar as peles.
Esticar as peles!
Já nos contou essa três vezes.
Estava a dizer que continuas com um apetite voraz.
Passa-se alguma coisa.
Não se ouvem os rapazes.
Subornei-os.
Cinco euros para três horas de silêncio.
- Cinco euros cada um? - Cada um.
Vamos precisar de mais dez euros.
Obrigado, vovô.
Um general sobe pela escada do…
Nada de piadas ao domingo.
Não é uma piada, sogrinho.
Um general sobe pela escada do pátio.
O general!
General! Que bom vê-lo!
Igualmente.
Como vão as coisas, cara Prudence?
Nunca imaginei terminar a minha carreira
como esposa ociosa de um escritor de chinelos.
Mas foi nisso que me tornei.
E não imagina como isso me deprime!
Penso ter o remédio para o seu problema.
Já me sinto melhor só de o ver, general.
Então, é garantido: a minha oferta vai curá-la.
Um amigo detetive em Bruxelas quer abrir uma agência em Genebra.
Procura alguém, então, pensei em si, cara Prudence.
Pode dirigir a agência como quiser.
General, que maravilha!
Vou poder ir atrás de assassinos, recuperar joias de família,
desmascarar bandidos.
Esquece um pouco os teus romances policiais de terceira.
- Nós vamos ter de… - Não. Eu vou.
Tu vais ter de te contentar com esposas volúveis,
maridos infiéis e carteiristas.
Se queres saber, és um pessimista natural.
Brindemos antes às minhas futuras proezas.
Que recomece a aventura.
Assim, está direito?
Um pouco mais… Isso.
Mais para cima!
Talvez um pouco para a esquerda. Espera.
Bélisaire, responde-me.
Não vou passar horas aqui em cima.
Bélisaire?
O que é que se passa?
Não te agarres à escada.
Não posso. Senta-te.
Posso ajudar?
Não é nada. Teve uma vertigem.
A senhora é que estava na escada.
Sim, e daí?
Então? Sentes-te melhor?
Estrutura de casal fusional.
Faz sentido.
- Posso ficar com isto? - Sim.
Tinhas razão.
É mesmo a emoção da aventura. Sinto-me a renascer.
Sabes que te amo, Bélisaire, mas tens um grande defeito.
Gozas com tudo.
Querias correr perigos palpitantes,
mas colas etiquetas em pastas vazias enquanto eu varro.
Não posso deixar de constatar isso.
Um certo Sr. Van Luydekerke
pede para ser recebido.
Mande-o entrar.
Não, espere. Um instante.
Três minutos.
Bélisaire, desaparece, anda.
Podem reconhecer-te, e isso seria mau para nós.
- A gravata, Rudi. - Sim.
Pronto. Anda.
Sr. Van Luydekerke.
Sr. Van…
Luydekerke. James Van Luydekerke.
Um amigo de Bruxelas deu-me a sua morada.
Sr. Van Luydekerke. Espere, deixe-me ajudá-lo.
Sr. Van Luydekerke.
Sr. Van Luydekerke. James Van Luydekerke.
Vive entre Bruxelas, Moscovo e Genebra.
Trabalha no petróleo. Noivo da Mna. Ludmilla Sakhaline,
filha do magnata do petróleo Kerov. Vão casar no próximo mês.
Como sabe isso?
É a minha função saber, Sr. Van Luydekerke.
Então, qual é o problema?
Preciso de uma discrição absoluta.
Sem dúvida.
Pode confiar totalmente…
… no capitão Nemo.
É o meu assistente. Um antigo submarinista.
Muito discreto.
- Então? - O assunto é delicado.
A Ludmilla desapareceu há dez dias.
Afirmou ter sido convidada para um fim de semana em Gruyère.
E não deu mais sinal de vida.
Exceto um e-mail enviado de um cibercafé em Rougères.
Rougères…
- Conhece? - Sim, tinha lá uma tia.
Vivia num lar chamado Outeiro Soalheiro.
Obrigada, Nemo.
Obrigada.
Sim?
Queria avisar-me de que ia prolongar a estadia.
Mas o e-mail não quer dizer nada.
Qualquer pessoa habilidosa podia enviá-lo.
- Contactou os amigos dela? - Sim, claro.
Não a viram. E não a aguardavam.
O que receia?
Um rapto. Um pedido de resgate.
Alertou a Polícia?
Não.
Fez bem. E a embaixada russa?
Nem pensar.
Nem a família.
Tome, fique com ela.
É a Ludmilla.
- Posso contar consigo? - Sim. Contacto-o depois.
Como sabias que era o noivo da Ludmilla?
Leio os tabloides, caro senhor.
E não apenas para me distrair.
"A Causa do Povo".
"Ludmilla Sakhaline, prestes a casar com James."
"Ludmilla, uma das mais ricas herdeiras do planeta,
é a mais recente coqueluche do jet set.
Anuncia-se o seu casamento com James Van Luydekerke."
Foi a máfia russa, sem dúvida.
Um assunto de Estado.
Não te entusiasmes, Prudence.
Então, o que é?
Pensa.
Uma jovem riquíssima que se preocupa certamente com a sua aparência
desaparece perto de Rougères.
Onde achas que está? Aqui.
No Outeiro Soalheiro?
O que iria fazer num lar para idosos?
Já não é um lar para idosos.
Agora, chama-se Clínica da Fénix,
um estabelecimento onde, como o nome indica, renascem das cinzas.
"É uma das melhores clínicas do mundo,
especializada em cirurgia estética
e curas de rejuvenescimento."
É estranho estar aqui.
- Espera aqui. Prefiro ir sozinha. - Sim?
E se te reconhecem?
Sim, mas…
- Bom dia. - Bom dia, minha senhora.
- Posso ajudá-la? - Venho visitar a Mna. Sakhaline.
Lamento, mas não temos ninguém aqui com esse nome.
Não? Estou na Clínica da Fénix?
Sim, mas não está aqui ninguém com esse nome.
Posso ver o diretor?
Lamento, mas o Dr. Roscoff não está.
E só atende mediante marcação.
Não faz mal. Eu volto mais tarde.
Adeus.
A rececionista reagiu
quando pedi para ver a Mna. Sakhaline.
O que viste?
Ela pestanejou?
Toda a gente pestaneja.
É um reflexo para humedecer a córnea.
O quê?
O diretor chama-se Roscoff. Não é um apelido russo?
Não consigo ouvir! O quê?
Roscoff? Soa mais bretão, non?
A Mna. Sakhaline está aqui, digo-te.
Provavelmente raptada pela máfia russa ou por chechenos.
Sinto-o.
Tenho um plano.
Prudence!
Prudence, volta!
Prudence!
- Dr. Roscoff! - Sim, Dra. Matarazzi?
Uma senhora pediu para ver a Mna. Sakhaline.
Ninguém sabe que a Mna. Sakhaline está aqui.
Não era jornalista?
- Não lhe perguntei o nome. - Mas deveria!
Era o que faltava, ter a imprensa às costas.
Nicolas!
O que fazemos com os outros pacientes do Prof. Lanson?
Veremos mais tarde.
Por agora, temos mais que fazer.
Vou ver a Mna. Sakhaline.
Um, dois, três, quatro!
E um, dois, três e quatro. Vamos, meninas, com ritmo!
Um, dois, três, quatro!
E um, dois, três e quatro!
Um, dois, três, quatro! Com ritmo, por favor!
Um, dois, três, quatro!
- Está tudo a correr bem? - Na perfeição.
Ótimo.
Sou eu, Mna. Sakhaline.
Já lhe disse que o Prof. Lanson saiu.
Desculpe, menina.
Não tenha medo.
Vim a pedido do seu noivo, o Sr. James Van Luydekerke.
Chamo-me Prudence Beresford,
da agência Prudence e Cia, detetive privada em Genebra.
O seu noivo está à sua procura.
Não tem nada a fazer aqui. Saia.
Mas, Ludmilla…
Não sou a Ludmilla.
A Ludmilla… é minha filha.
Satisfeita? Agora, saia.
- Ou faço uma chamada. - Não!
Só quero saber onde está a sua filha.
Não lhe diz respeito.
E também não diz respeito a esse James.
Ele tem de a esquecer.
Saia.
Ela está em Moscovo, pronto. Em Moscovo.
Porque foi a Ludmilla Sakhaline a Rougères?
E porque é que a mãe escondeu a cabeça?
Tudo isto é estranho.
É simples: a filha regressa a Moscovo
e passa por Rougères para se despedir da mãe.
- Nada de outro mundo. - E abandona o noivo desta maneira?
Isso é problema dele, não é teu.
Não é a primeira vez que uma rapariga deixa o namorado.
Não é, Rudi?
Não teve piada.
A Marie-Christine desapareceu há um mês
e parece totalmente indiferente.
Vejo que reina a boa disposição.
Vou à academia.
Bom dia, Sr. Courbet.
Passa-se algo estranho naquela clínica.
Tenho a certeza, é impossível estar errada.
É o que me dizem os meus poderes.
Poderes? Esta é nova.
Não. A minha trisavó tonquinesa tinha vários dons.
Se é de família…
E os meus poderes, repito-o,
dizem-me que há algo estranho naquela clínica.
Não seria mais simples admitir que tu, os teus poderes
e a tua trisavó tonquinesa se enganaram redondamente?
Agora, deixa-me pintar.
Não vês que estou em observação?
Quando acontece, temos de nos concentrar.
Vá, xô.
- Xô? - Sim, xô.
Xô.
Que frescura.
Prudence.
O que estás a fazer?
Faço como a minha filha.
Vou-me embora.
Não é a primeira vez que uma rapariga deixa o namorado,
não é, sogrinho?
Bem-vindo ao clube.
Não vou abandoná-lo.
Venha, vou contar-lhe a história dos dois chifrudos.
Vai servir-lhe de consolo.
É a história de dois chifrudos, que são três, na verdade…
- Bom dia, Florian. - Bom dia, Prudence.
- Mudaste. - Obrigado, a senhora também.
Está aí alguém?
Pai.
De certeza que estás aqui.
Não podias descer, para variar?
- Tens medo de subir? - Vais ver.
Não perdeste o jeito.
Tantas recordações…
Se não me tivesses deixado por aquele tipo de saia…
Não é uma saia, pai. É um kilt.
Um tipo que nem consegue subir para cima de um banco.
Ele não tem culpa, tem vertigens.
Pai.
Pena teres desistido, minha gaivota.
Há muito tempo que não me chamavas assim.
Conta-me. O que foi?
- Deixei o Bélisaire. - Porquê?
Não sei, estou aborrecida.
Tenho feito tudo mal, ultimamente.
Tenho a sensação de ter falhado na vida.
- É possível. - Que incentivador.
Um bom acrobata tem de saber encarar as coisas,
agarrar a corda.
Olha bem para ti.
Não levaste nada a sério: nem a tua profissão
nem os teus netos. Nem a tua filha.
Só te importaste contigo e com a tua satisfação.
É pena.
Eras indolente, travessa.
Uma autêntica trapezista.
Eras tão leve…
Não tinhas medo de nada.
Apreciavas a dificuldade.
E ainda por cima…
E ainda por cima… perdi-me.
Vim à procura de reconforto. Não resultou, mas enfim.
Obrigada, pai.
Estou farta de tudo.
Não, estou é farta de ser eu.
As coisas vão ter de mudar.
Tudo vai ter de mudar.
Meus queridos!
Meus amorzinhos.
Olá!
Georges, que saudades!
- Quando é que voltou? - Ontem de manhã.
As coisas vão melhorar.
O meu genro está? E os meus pequenos?
A sua filha voltou esta manhã. Foram embora juntos.
- Não esperaram por mim? - Não, estavam com pressa.
Estavam? Muito bem.
- E o meu marido? Está? - Sim.
Aliás, está à sua espera.
- Quantos bebeste? - Um.
Assim?
Agora, estamos quites.
A minha cabeça…
Ai…
Bélisaire?
Tomei uma decisão, esta noite.
Decidi deixar a agência.
Também eu estou farta de aventuras.
Verdade? Tens a certeza?
Não queres meter-te onde não és chamada?
Prometo. Juro.
A partir de agora, eu e tu descansamos.
E deixamos de beber.
- Exceto em caso de necessidade. - Ou se for muito, muito bom.
Vamos viajar.
Visitar todos os lugares cujos nomes nos agradam.
Valparaíso, Zanzibar, Borobudur.
Meurthe-et-Moselle, La Charité-sur-Loire, Rocamadour.
Bora Bora, as ilhas Nicobar, o rio Amur.
Valence, Montélimar, Plessis-les-Tours.
Até lá, temos de voltar à agência.
É meio-dia. E se almoçássemos antes?
Tens fome?
Não sei como fazes.
Tenho uma energia incrível.
Aliás, pergunto-me se não será uma pena deixar a agência.
Podia ajudar tanta gente…
Ainda agora decidiste encerrá-la.
Sim, vou encerrá-la, mas…
E se abríssemos umas exceções?
Já?
Para os velhotes, por exemplo.
- Ou os pernetas. - Porquê os pernetas?
- Precisam de mais apoio do que os outros. - Prudence, chega.
Está bem. Nada de exceções.
Mas é pena.
Esta manhã, senti bem os meus poderes parabólicos.
"Para" quê?
Não vais implicar comigo por causa de uma palavra.
Paranormais, se preferires. Pronto.
O que foi, Prudence?
Estás a ver aquela mulher, ali?
Aquela mulher bonita, ali?
Bonita. Com ar fresco. Não para de olhar para ti.
- Não, é para ti que está a olhar. - Não, para ti.
O célebre coronel Beresford, o rei da evasão.
Acho que te reconheceu.
O que estás para aí a inventar?
Porque estaria a olhar para ti?
Sei lá. Porque não sou feio.
Aliás, até sou jeitoso.
Jeitoso?
Sou a única mulher no mundo cega o suficiente para te achar jeitoso.
Não. Aquela mulher está a olhar para ti
porque tem problemas.
Olha, vai levantar-se para vir falar contigo.
Vem aí.
- Sr. Beresford? - Sim.
Tem algum problema?
Chamo-me Marie Van Dinh.
Trabalho na Clínica da Fénix.
Sou a colaboradora do Prof. Lanson.
O professor inventou um tratamento milagroso
cuja fórmula só ele conhece.
Muitas pessoas estariam dispostas a tudo para a conseguir.
E o professor desapareceu há mais de um mês.
Acha que lhe aconteceu alguma coisa?
Tenho a certeza.
Não se teria ausentado sem me avisar.
E, nas semanas antes de desaparecer,
mostrou-se preocupado. Sentia-se vigiado.
Por várias vezes remexeram na sua secretária.
Alertaram a Polícia?
Quis fazê-lo, mas o Dr. Roscoff impediu-me.
Quando a Sra. Beresford veio visitar a Mna. Sakhaline,
achei que era por causa dele.
O desaparecimento do professor está ligado à Mna. Sakhaline?
Duvido, mas o seu desaparecimento tem consequências terríveis
para a Mna. Sakhaline.
E não apenas para ela.
Sabem, o Ambroise Lanson era…
Não era apenas um grande professor.
Era um génio.
Um génio?
Como assim?
Que idade acham que tenho?
Trinta, trinta e cinco anos?
Tenho 82 anos.
Tem 82 anos?
Oitenta e dois!
Isto é parabólico.
Não está a exagerar?
"Carta para Condutor de Viaturas Automóveis."
"Van Dinh, Marie,
nascida a 25 de janeiro de 1929 em Saigão."
Incrível.
Nem uma cicatriz.
Os sulcos nasolabiais estão intactos.
Nenhum indício de injeção de ácido hialurónico.
Como conheces esse jargão?
Interesso-me por ciência, sabes disso.
Nenhuma blefaroplastia.
Que palavra estranha é essa?
Cirurgia das pálpebras.
O Prof. Lanson nunca recorria à cirurgia intrusiva.
Então, qual é o truque?
Ninguém sabe.
É esse o drama para a Mna. Sakhaline.
Houve um processo de inversão. Nunca tinha acontecido.
Quer dizer, para a senhora?
Não. Para a menina.
Desde aquele erro, faz-se passar pela mãe.
Mas é a jovem Mna. Sakhaline.
Quer dizer que…
Sim, a Ludmilla Sakhaline que viu tem 25 anos.
Esperem. As vossas histórias baralham-me.
Quer dizer que tem 82 anos
e que a senhora que vi no outro dia tem 25 anos.
Sei que é difícil acreditar.
Sobretudo quando nunca se ouviu falar nessa cura.
É isso que lamenta o Dr. Roscoff.
Queria aplicá-lo em grande escala.
Sim, poderia trazer felicidade à Humanidade.
- Tenho de ir. - O seu professor merece um Nobel.
Céus. Podem ajudar-me?
Claro. Eu ligo-lhe.
Nem pensar. Entrarei eu em contacto.
Não se preocupe.
Eu ligo-lhe.
Oitenta e dois anos.
Acreditas nela?
Será possível?
Lanson.
O que tem?
O nome diz-me alguma coisa.
Sim, o champanhe.
Não, não é o champanhe.
Ambroise Lanson.
Estou a lembrar-me.
Não, escapou-me.
Tenho a resposta na…
Bélisaire.
Dá-me uma palmada.
Agora?
Sim, não há nada melhor para estimular a minha memória.
Com mais força.
Com mais força!
Para.
Ambroise Lanson, nascido em 1901 em Viena.
Primeiro selecionado para a Escola Normal Superior em 1919.
Doutorado em Ciências em 1922.
Contribuiu em 1939 para a fundação do Centro de Investigação Científica.
Durante a guerra, foi feito prisioneiro pelos Alemães.
Foi dado como morto. Reapareceu em 1947.
E levou a cabo investigações fundamentais de eletromagnética.
Só mais uma.
Aí, algo mudou.
Os seus colaboradores deixam de o reconhecer.
Segundo consta, teve episódios delirantes.
Afirma ter descoberto o segredo para a juventude eterna.
Organiza conferências sobre regeneração celular,
a linha temporal e coisas do mesmo género.
Aos poucos, é desconsiderado, destituído das suas funções.
Promete apresentar uma prova de tudo o que afirma.
Organiza um colóquio que intitula "O Ovo de Ambroise"
e convoca todos os sábios do mundo inteiro.
- E então? - Então, nada.
Fim da história.
Não chegou a ir ao colóquio.
Nunca mais se ouviu falar nele nem no Ovo de Ambroise.
É incrível o efeito que as palmadas têm em ti.
Como te lembraste disso?
Não sei, li numa revista.
Já não sei muito bem.
"Ambroise Lanson, impostor ou visionário?"
- Queres outra palmada? - Não.
Há algo errado.
Talvez não se trate do mesmo Lanson.
- Porquê? - Este teria 110 anos.
E?
E se aplicou a ele próprio a sua própria cura?
Calcinada!
"Herdeira das petrolíferas russas queimada viva."
"Ludmilla Sakhaline, a rica e célebre herdeira,
foi encontrada morta,
vítima de um violento acidente de viação."
Senhora, senhor.
Sr. e Sra. Wildenberg. Temos reserva.
Sr. e Sra. Wildenberg. Sim, reservaram uma suite.
Número 253. Vou mandar subir a vossa bagagem.
- Posso levar a sua bagagem? - Não.
Três dias, exame de diagnóstico Saúde e Juventude, certo?
Certíssimo.
Vamos levá-los ao vosso quarto.
Sejam bem-vindos, e boa regeneração.
Sr. e Sra. Wilden…
Sr. e Sra. Wildenberg, bem-vindos à Clínica da Fénix.
No rés do chão, fica o gabinete do Dr. Roscoff,
o diretor do estabelecimento,
a administração e o serviço de hotel.
A sala de refeições e o acesso à piscina.
No piso -2, ficam as salas de operações.
No piso -1, as salas de tratamentos e o centro de laser.
No segundo piso, o Prof. Junger, cirurgia mamária,
Dra. Matarazzi, cirurgia e medicina faciais.
- Boa regeneração, senhor barão. - Estamos a dar o nosso melhor.
É extraordinário. Um dos clientes mais frequentes.
- Tem 89 anos. - Dá para perceber.
Não beneficiou da cura do Prof. Lanson.
Não conheço nenhum Prof. Lanson. Não sei de quem está a falar.
Viram o que aconteceu à pobre Mna. Sakhaline?
Não foi um acidente. Mataram-na.
Quem?
Não sei, Roscoff, Junger, Matarazzi? Pode ser qualquer um deles.
São todos cúmplices.
Mas porquê matá-la?
Querem livrar-se dos indícios que levam ao Prof. Lanson.
O nome dele nos programas da clínica,
os dossiers de tratamentos,
os ficheiros de clientes, tudo desapareceu.
É horrível.
E os seus pacientes, um por um.
Hoje, foi a Mna. Sakhaline.
Há 15 dias, a Sra. Guénégaud foi colhida por um metro, em Paris, na hora de ponta.
Tantos acidentes, e ninguém faz a ligação!
- Isso não faz sentido. - Sim!
Querem apropriar-se do segredo do professor
e eliminar as testemunhas.
Estão dispostos a tudo para isso.
Imploro-lhes, já não sei o que fazer.
Não quero morrer!
Calma, ninguém vai morrer.
A partir de agora, a Prudence e eu
tratamos do assunto.
Vamos comportar-nos como clientes
e investigar sem ninguém dar por nada.
Pedimos-lhe que mantenha o sangue-frio
e que nos forneça as informações de que precisamos. Sim?
Aqui têm os planos de consultas.
Obrigada.
Fica bem?
Bem-vindos à Clínica da Fénix, e boa regeneração.
Já viste tudo o que dá para fazer?
"Genioplastia, otoplastia." O que será?
"Radiesse, implante injetável
composto por microesferas de hidroxiapatita de cálcio.
Morfolipoescultura."
Não viemos para nos esticarem a pele.
Temos de investigar.
Sim, mas temos de fingir.
Sim, é isso. Fingir.
É o seguinte, doutor: queria mamas grandes.
Mas mesmo muito grandes.
Copa F ou E, pelo menos.
E quero-as aqui. É possível?
Tudo é possível, Sra. Wildenberg.
No entanto, deixe-me primeiro ver as suas mamas.
- Era o que faltava! - Como assim?
Sou médico!
Não precisa de as ver.
Só quero saber o método que utiliza.
O método, Sra. Wildenberg, depende de muitos fatores.
Existem várias técnicas de aumento mamário.
Há o Lipofilling, o Macrolane.
E, obviamente, a prótese, o implante, se preferir.
Não utiliza a técnica do Prof. Lanson?
Que Prof. Lanson?
Quem lhe falou no Prof. Lanson?
Uma amiga de Paris. A Sra. Guénégaud.
Não sei de quem está a falar.
Agora, mostre-me o seu peito.
Não, fora de questão!
É a primeira vez que uma paciente recusa mostrar-me o seu peito.
Não. Não, Sr. Wildenberg.
Perdoe-me a expressão, mas isso são balelas.
Na Clínica da Fénix,
não temos qualquer método milagroso.
E nunca tivemos.
Era exatamente o que eu queria…
Somos médicos, não mágicos.
Era exatamente o que eu queria ouvir de si, doutor.
Não passam de charlatanices.
Não há nada como ir à faca.
A propósito, além de um ligeiro rejuvenescimento,
acha que podiam fazer-me uma covinha, aqui?
Como a do Cary Grant? Sempre quis ter uma.
Podemos fazer tudo.
É meramente uma questão de dinheiro. Sente-se ali.
Vou digitalizar o seu rosto. Por favor.
Primeiro, vou colocar uns autocolantes.
Pronto.
Enquanto digitalizo o seu rosto,
não faça qualquer expressão.
Pronto.
Perfeito.
Olhe para o ecrã da esquerda.
É uma covinha assim que quer?
Porque tenho mais. Mais profundas, mais fendidas.
Não há duas covas iguais.
Veja no ecrã a transformação do seu queixo.
Então?
Vou optar pela covinha do Cary Grant.
Convém-me na perfeição.
Que pesadelo!
Fui examinada, apalpada,
palpada, pesada, beliscada.
Falaram mal das minhas pregas nas ancas de que tanto gostas.
Quiseram fazer-me uma boca de pato.
E nunca ninguém ouviu falar no Prof. Lanson
nem quer ouvir falar nele.
Silêncio total.
- E tu? - Igual. Tudo igual.
O que foi?
Não desenharam tesourinhas para saber como recortar o teu rosto.
Estás a magoar-me.
É para aprenderes.
Gisèle…
Gisèle, está a envergonhar-me.
Aquele não é o célebre coronel Beresford?
- Que escreveu as suas memórias? - Não.
- Aquele é horrível. - Eu não acho.
Era capaz de o comer ao lanche.
Já não tens idade para isso.
Nunca se é velho demais para umas boas cambalhotas.
Deve achar-me um pouco atrevida.
Mas, esta noite, festejo o meu último nariz.
O sétimo, o mais bem conseguido de todos.
Graças ao génio da doutora… Matarazzi.
E, para mim, o nariz é o amor.
Skol.
- Skol. - Skol.
Vês? Não precisas de cirurgia.
Ainda agradas bastante.
Era muito bonita aos 67 anos, Gisèle.
Com esses 22 anos, essa juventude mais do que duvidosa,
acho-a ridícula.
Eu, não.
E está embriagada. Vou-me embora.
Vá lá, Hector, divirta-se um pouco.
- Vou-me embora. - Desapareça.
Não vou impedi-lo.
- Não vai impedir-me? - Não.
Tão importante como a juventude, há a alegria.
Vá ter com as suas velhas!
Já que gosta tanto delas.
- Já não é o meu problema. - Ótimo.
Abandono-a à triste sorte da sua juventude reencontrada.
O carro é meu.
Boa viagem.
Há muitos peixes no mar.
Vinte! Cem!
Sra. Wildenberg, está tudo a correr como quer?
Muito bem. O ambiente é muito ligeiro e agradável.
Consta que ficou dececionada por não beneficiar de um método Lanson.
Informaram-na mal.
Infelizmente, esse método nunca existiu.
- E acreditei nisso. - Também eu.
Acreditei no Pai Natal.
Espero que se recomponha da sua desilusão.
O Prof. Lanson nunca existiu?
Deixem-me rir. Eles têm ciúmes.
E isto, não existe?
Foi o Pai Natal?
Isto foi o Pai Natal?
Isto tem mais de 60 anos.
Então, o Pai Natal chama-se Pai Lanson.
Talvez o Pai Natal se chame Prof. Lanson.
Isto parece-vos ter 67 anos?
Então, o Pai Natal
deve chamar-se Lanson, Pai Lanson.
Feliz aniversário Os nossos votos mais sinceros
Que estas flores Lhe tragam felicidade
Que o ano inteiro Lhe seja doce e ligeiro
Encontramo-nos às 23h30 no parque de estacionamento.
Parabéns, senhor barão!
Parabéns, queridinho.
- Onde estamos? - No gabinete dele.
É aqui que vivo com o Ambroise.
É o nosso ninho, o nosso refúgio.
Também é o laboratório do professor.
Não tinha gabinete na clínica?
Não. Gostava de trabalhar aqui, isolado.
Mística do Número, Astrologia Lunar.
Era aqui que fazia as curas de rejuvenescimento?
Como decorriam as sessões?
Não faço ideia.
Fiz várias vezes o tratamento,
mas não me recordo de nada.
Hipnotizava-a?
É possível.
Usava um aparelho em especial?
Havia o Ovo.
O Ovo de Ambroise?
Já ouviram falar nele?
Onde está esse ovo?
Procuraram por todo o lado, não o encontraram.
E a Marie? Sabe onde está?
Vai ter de confiar em nós.
Está em segurança, em Genebra. E mais não digo, não entendem.
Se cair nas mãos erradas…
Não foi nada. Um ramo. Uma rajada de vento, sem dúvida.
Não podem ficar aqui.
Se dão convosco, matam-nos a todos.
Vão-se embora, imploro-lhes.
Têm de ir! Acreditem!
Vão!
- Não podemos deixá-la aqui sozinha. - Vão!
Marie, descanse. E não se preocupe.
Tenha calma, Marie.
Amanhã, veremos tudo com mais clareza.
Não esperava isto.
Ela é louca.
Já achava que sim, mas agora tenho a certeza.
Porque ela me beijou?
Tu beijas-me todos os dias.
Sim, mas eu sou tua cônjuge.
Sr. e Sra. Wildenberg, importam-se de me acompanhar?
Creio que lhes devemos umas explicações,
Sr. e Sra. Beresford.
Lá se foram as nossas identidades secretas.
Que grande melão.
Apresento-lhe uma admiradora, a Dra. Matarazzi.
Reconheci-o logo. Adorei o seu livro.
Falou em explicações.
Sim.
Procedemos mal.
Convivemos efetivamente com o Dr. Lanson.
Era o companheiro de uma colaboradora, a Mna. Van Dinh.
Marie Van Dinh.
Um velho médico reformado.
Um louco por relojoaria. Um original. Café?
Praticava montanhismo com frequência
e caiu há dois meses.
- Uma queda fatal. - Não encontraram o corpo.
Depois disso, a nossa pobre Marie…
Está em negação da realidade.
Não admite que o companheiro morreu.
Então, inventa histórias:
complôs de sábios, curas de rejuvenescimento…
Ela contou-lhes, imagino.
Enlouqueceu mesmo?
Prefiro não empregar esse termo.
Diria antes que está em estado de choque.
É um fenómeno bastante frequente.
O problema é que isso nos traz chatices!
Conta disparates aos pacientes.
Fala-lhes de curas secretas
e dos tratamentos milagrosos do misterioso Prof. Lanson.
Por exemplo, a Gisèle Malévoz,
aquela jovem…
A que estava na mesa ao lado.
Estamos muito preocupados.
Ela está muito perturbada.
Convenceu-se de que tem 60 anos.
Que história! Que horror!
Pobre Marie. Mas têm de a tratar.
Fá-lo-emos. Certo?
Certo.
Bom.
Já é tarde. Não quero roubar-lhes mais tempo.
Fizeram bem em informar-nos.
É o nosso dever.
- Desculpe. - Sim?
Um pequeno autógrafo para mim, é possível?
Christina.
Obrigada. Que simpático.
- Não tem de quê. - Obrigada, adeus.
Acho-o muito bonito!
Bélisaire!
Bélisaire, está um cadáver na piscina!
Parece a Marie Van Dinh. Acorda!
Um cadáver na piscina!
Incrível! Saio de um terrível pesadelo
em que me puxaram para o fundo do lago,
e agora, a Marie Van Dinh…
Voltamos para a cama?
- Não, vamos embora. - Para onde?
Temos de ir. Anda.
- Agora? - Sim.
Encosta aqui.
Vamos pelos campos, é mais prudente.
Marie?
Olha.
Vestígios de água.
Talvez aqui.
Marie?
Está morta?
Está morta.
Temos de chamar a Polícia.
O que é isto?
Uma chave!
A chave de um cacifo.
Foi aí que o professor escondeu a fórmula.
Um cacifo numa estação ferroviária. Era tão simples!
Pequena Marie…
Achámos que estava louca.
Bélisaire.
Temos de ir. Vão descobrir que temos a chave.
Acredite, Sra. Beresford. Passe-me a chave.
Que raio!
- Foge! Eu vou ter contigo. - Pare com isso!
Junger, apanha-a! Depressa!
És demasiado pesado! Estás a esmagar-me a coxa!
Outra vez.
Prudence, corre!
Corre, Prudence!
Imbecil!
Parem!
Não percas tempo!
Deixem-na ir. Temos o marido.
Georges, assustou-me.
Não regressava só depois de amanhã?
- Está tudo bem? - Não.
O coronel foi capturado por criminosos.
O quê? Contactou o general?
Para quê?
Então, e a Polícia?
Se o fizesse, o coronel deixaria de estar em perigo.
O coronel estaria morto.
Tudo tão parecido.
O Ovo.
E o que é isto?
"Espetros Eletromagnéticos e Regenerescência das Células",
por Ambroise Lanson.
Ligou um senhor a perguntar pelo seu marido.
E não passou a chamada?
Disse que tinha 48 horas para entregar o que tem,
senão, matam-no.
Nada de pânico, Georges. Temos dois dias.
Não seria melhor alertar a Polícia?
O coronel safa-se sempre.
Não vamos conseguir nada por enquanto.
Temos de esperar pelo efeito do narcótico.
Prenda-o bem. Aperte.
Não sei como consegue estar tão tranquila e pintar as unhas.
Dispor o verniz é um exercício minucioso
que permite controlar os nervos
e exercitar o sangue-frio.
Quando penso no pobre coronel…
Já passaram quase 48 horas.
Talvez já esteja morto. A decompor-se.
Chega, Georges. Nem mais uma palavra.
Eu não estou preocupada, portanto, não se preocupe.
Não pode ficar assim, na rua. Vai apanhar frio.
Obrigada.
Não, a condessa deixa a clínica às 18 horas.
E vamos buscá-la ao quarto.
Onde está a graça?
Vocês. Um bando de chalupas.
Seja como for, a Prudence nunca há de vos dar o que querem.
Depois de o devolvermos um pedaço de cada vez,
ela há de ceder.
Não conhecem a Prudence.
Uma vez, na Argentina, puseram-me um cinto de dinamite.
O tipo já tinha acendido a torcida.
- Sabe o que ela fez? - Não.
Foi assistir a uma partida de polo.
Foi preciso aguardar que voltasse.
Dessa vez, escapei por um triz.
E daí? Aonde quer chegar?
Ao facto de não haver ninguém mais estoico que a Prudence.
Não se importa com a dor alheia.
Negociámos a troca com a sua esposa.
Ela quer certificar-se de que está bem.
Fale com ela.
Minha flor…
Meu jasmim, meu heléboro, minha mimosa, minha rosa-brava,
minha verónica, minha azálea…
Basta!
- Minha dália, meu edelvaisse… - Já chega!
Diga apenas que está bem.
Se não lhe recitar estas flores, vai achar que não estou bem.
Minha amarílis, meu cato,
minha eufórbia, minha calêndula,
minha orquídea, minha ipomeia…
Minha quê?
Minha ipomeia, sem "h".
Que simpático! Minha ipomeia com "i".
Meu ranúnculo, meu amor, não te preocupes, estou bem.
Magnífico.
Não percebo nada.
- Não percebe? - Não!
"Vou fugir. Até logo à noite."
Quer dizer que a negociação,
podem esquecê-la.
Pare com isso!
Um prisioneiro deve fazer, pelo menos, dez minutos de exercício por dia.
O rei da evasão.
Um, dois, três e quatro.
Vieste!
Eu sabia que eras maroto.
Aproxima-te. Anda, querido.
Vais descobrir volúpias
que nunca tinhas imaginado.
Sim! Adoro!
Minha orquídea, minha ipomeia.
Ipomeia sem "h".
Meu ranúnculo.
"Vou fugir. Até logo à noite."
Patife! A minha perruca?
Com licença.
Até breve, condessa.
- Até à próxima, doutora. - Detenham-no! Impostor!
Senhor motorista?
Pronto. O rei da evasão.
Foram detidos.
Encontrámos o corpo do Prof. Lanson.
DIAS MAIS TARDE
Mas não sabemos muito mais.
"Atração dos comprimentos, falhas temporais." Inépcias!
Conseguiram decifrar tudo?
Quando penso que morreram pessoas por causa disto…
Um charlatão, esse Prof. Lanson.
Os nossos físicos acharam que estava a gozar com eles.
Não era um charlatão.
Era um sonhador, um visionário, um poeta.
Um poeta que se vangloriou demasiado da sua descoberta
junto de Roscoff e dos seus acólitos.
Estiveram juntos nisto.
A ideia dos benefícios que podiam obter com aquilo.
- A juventude eterna. - A ganância.
Perderam a cabeça.
E, para sacarem o segredo ao velhote,
acabaram por sequestrá-lo.
Mas Lanson nunca disse nada.
Então, porque o mataram?
Cá para mim, o interrogatório acabou mal. O coração não aguentou.
- No fundo, não passavam de amadores. - As pessoas conseguem ser tão crédulas.
Acreditar que podemos, como que por magia,
rejuvenescer 20, 30, 40 anos!
As pessoas acreditam em tudo. Não?
Não bebe, Bélisaire?
Bebo, sim.
Há algo que me incomoda.
Vimos os documentos da Marie Van Dinh.
Ela tinha 82 anos.
E a Gisèle, com aquela peitaça,
por que razão teria fingido ter 60 anos? É absurdo!
E a Mna. Sakhaline, disseste que parecia ter mais 30 anos.
Não podias estar errada!
As fotos podem ser retocadas, sim,
mas não a este ponto.
Prudence, estás a ouvir?
Nem imaginas a que ponto.
Até estou a gravar-te.
Não te esqueças do aniversário do meu pai.
Esta história ainda não acabou.
Estás deslumbrante.
Penteado novo, vestido novo, joia nova.
O que é isto?
Não me digas que não adivinhaste.
Prudence, não me digas que é…
O Ovo de Ambroise?
Prudence, dá-me esse ovo imediatamente!
Vem buscá-lo!
Prudence, dá-mo!
Lembro-te que sou o teu superior hierárquico!
O Ovo de Ambroise.
O que é? Chumbo? Ferro?
Que material poderá ser?
É uma joia.
Um fragmento de meteorito?
Que engraçado.
Gira.
O que é isto?
- Desenrosca-se! - Como assim?
Dá para…
Bélisaire?
Bélisaire!
O que foi?
O que…
- O que te aconteceu? - Não sei.
O que fizeste?
Nada.
Espera.
O que vem a ser isto?
Não dá para desenroscar.
- Impossível. - Como assim?
E agora, o que fazemos?
Vamos à festa do meu pai. Logo veremos.
O que é que eu vou parecer?
Um bebé. Um bebé muito giro.
Feliz aniversário, pai.
Olá, filha.
Voltaste.
- O teu marido não veio? - Não.
Não pôde vir. Deseja-te um feliz aniversário.
Obrigado.
- Mãe? - Sim?
Esse bebé, quem é?
Este bebé? É um bebé.
É o meu bebé.
Não é giro, este bebé, estas risadas?
O bebé é teu?
Porque não haveria de ser?
É mesmo teu?
Porquê tantas perguntas?
Por acaso, perguntei-te
onde estiveste quando me deixaste o teu marido e os teus filhos?
Bebemos um copo mais logo.
Sim, é o meu bebé.
Guloso.
Como se chama essa menina?
Pai, é um menino.
Chama-se…
Chama-se Jesus.
- Jesus! - Jesus, sim.
É o Jesus.
Jesus!
Não estás a exagerar?
Chama-se Jesus.
Sempre quis saber se os Escoceses usam algo debaixo do kilt.
Nunca leu Françoise Dolto.
Nem por isso.
Nota-se. Os bebés são muito púdicos.
É o cúmulo!
Nunca cuidaste de mim.
Nem dos gémeos. Dizes que as crianças são como um assado.
E, de repente, apareces com um bebé sem avisar.
E falas em Dolto? Nem sabes quem é!
Tenham calma!
Não achas o bebé da vovó
parecido com o vovô, mas em pequeno?
Pai, posso dar-lhe o biberão na tua rulote?
É melhor contarmos-lhes a verdade.
Para o teu pai me exibir como um bebé genial? Prefiro beber.
Pronto.
- Malte. - Malte?
Que lindo que é Que fofinho é o meu pompom
É bom, não é?
Com quem estás a falar?
Com ninguém.
Posso ajudar-te?
Que simpático da tua parte.
Safo-me bem sozinha.
Não sei de onde apareceu, mas é muito giro.
O que é que…
Mãe!
Tresanda a uísque!
Deste-lhe uísque?
Só uma lágrima.
Deve estar a chocar alguma.
O uísque é um bom antissético.
- Mãe! - Sim.
És… És completamente desnaturada!
Marie-Christine, eu explico-te.
Nem quero ouvir!
Não quero falar contigo!
Voltemos para casa. Para pormos ordem nas ideias.
- E o meu pai? - Diz-lhe que estou doente. Vai perceber.
Está bem. Vou só beber mais um copo.
Não bebas tudo. Também quero.
Minha senhora, sabe que os bebés devem viajar
no banco de trás do veículo?
Os seus documentos?
Bom dia, minha senhora. Controlo de alcoolemia.
- Sopre. - Sopro?
- Está bem assim? - Serve.
Boa tarde, minha senhora.
Não a reconheci.
Temos um problema: acusou 1,56.
Temos de proceder a uma colheita de sangue.
Devo protestar, senhor comandante. Não bebi nada.
O vosso aparelho tem defeito.
É possível. Nesse caso, a colheita de sangue di-lo-á.
Espere, senhor comandante, estou muito cansada.
Passei o dia a trabalhar, viajo com uma criança de tenra idade.
Não vou ao posto, agora. E não bebi nada, garanto-lhe.
Não é o que diz o teste.
A vossa maquineta não funciona. Escutem.
Proponho uma coisa:
testem-na o meu neto, vão ver que não funciona.
Não, não está no regulamento.
Experimentemos.
Senhor comandante, vai ver, não funciona. Experimente.
Ele vai conseguir soprar?
Sim, adora tocar gaita de foles. Dê cá isso.
Vão ver. Não é, bebé?
Anda, sopra.
Bravo, bebé.
Soprou.
Então?
- Acusou 2,33! - Estão a ver?
Tinha razão, minha senhora! Está avariada!
Não pode ser.
As nossas desculpas. Vou devolver-lhe os seus documentos.
Certo. Os balões funcionavam melhor.
Onde está ele?
Onde está o meu bebé!
Não posso crer!
Onde está?
Onde estás?
Bélisaire!
- O meu bebé! - Como assim, "o meu bebé"?
Que bebé?
Não te lembras?
Pum, pum!
Coa! Coa!
Coa! Coa! Coa!
Coa!
Estás a ver?
Só se desenrosca quando estamos perto de uma falha no espaço-tempo.
Há uma na cabana do Lanson e outra na estrada.
Devem existir mais.
E acharam que era louco.
Já viste?
Com isto, podes avançar e recuar na idade
sem mudar de época.
Em termos científicos, chama-se rejuvenescer.
Ou envelhecer. Olha a Mna. Sakhaline.
Foi uma falha.
Coa!
Que invenção extraordinária.
Diabólica.
É melhor entregarmos o ovo ao general.
Estás louco, Bélisaire.
Não podemos entregá-lo nem a militares nem a políticos.
Podiam fazer asneira.
Ao passo que nós, podíamos…
Devolve-me isso!
Kévin, para de importunar as pessoas!
- Devolve-nos isso! - Coa!
- Kévin! - Anda cá!
Por favor!
Afastem-se! Mexam-se!
Então?
Rapazinho, devolve-nos o ovo. Larga-o!
- Bélisaire! - Que horror.
- Não! - Não!
Acho que cometemos um grande erro.
Não fizemos nada.
Ainda assim…
- Tenho sede. Tu, não? - Sim.
Kévin!
- Espera. - Kévin!
E aquela criança era terrível.
Teria sido uma carga de trabalhos para a mãe.
E poderia matá-la.
Tornar-se um assassino em série.
Um Pol Pot potencial. Pior, um Átila.
Em velhinho, é encantador.
Apetece adotá-lo.
Vês, nunca ninguém o saberá,
mas a agência Prudence e Cia acaba de poupar a Humanidade
a um dos seus piores flagelos.
Legendas: Carla Tomé.