Era uma vez...
não muito tempo atrás...
Esta é a minha história.
Jack.
Aí estou eu, fazendo besteira.
Ando com uma faca há três semanas...
devido a um medo irracional de ser assassinado.
Não consegui dormir à noite.
Quando me deitei, comecei a ver assassinos.
Assassinos eram assuntos de várias peças...
que eu tinha escrito para a TV.
A natureza do projeto exigia pesquisa...
dos abomináveis criminosos vitorianos.
E eu tinha me familiarizado com todos os agressores...
assassinos e estripadores dos século XIX.
Rostos que assustariam o Estripador.
Passei uma noite longa lá, só pensando em assassinatos.
Um homem em especial me perturbou mais: o Ogro Hendon.
Um maníaco do norte de Londres...
que extraíra o arsênico de papel pega-mosca...
e colocara o produto no caldo do seu senhorio.
Eu ficava horas acordado, pensando no bruto.
Apavorado, temendo que alguém me desse arsênico.
Pela manhã, inspecionava as garrafas de suco e leite...
procurando provas de interferência por meio de seringas.
Eventos triviais viraram pistas vitais para a descoberta do meu assassino.
Se o telefone tocasse às 16h30, eu olharia para o relógio e diria:
"Eram 16h30 quando o telefone tocou naquela tarde fatídica.
Como alguém saberia, naquela hora...
a importância que aquela ligação viria a ter?"
Minha situação ficou insuportável.
Eu suspeitava de tudo e de todos.
Dos transeuntes inocentes.
Dos barulhos no corredor.
As batidas à noite ficaram tão terríveis que me desliguei.
Mas logo acabava me levantando e procurando assassinos no banheiro...
na cozinha...
na geladeira...
ou no corredor...
onde eles se mantinham discretos...
arrastando-se nas sombras, escondendo-se atrás das portas.
Malditas janelas, maldita corrente de ar.
Meu Deus, qual é!
Este meu medo de ser assassinado começou bem antes.
No almoço, para ser exato.
Quando vi minha agente literária...
- Jornal? - ... Clair De Grunwald.
- Obrigado. - De nada.
Ela tinha marcado um encontro num local respeitável, no Soho.
Quer um jornal?
- Quer ver a carta de vinhos, senhor? - Sim. Está bem.
Será um prazer.
ESPORTE
"O corpo foi encontrado no East End...
mas o modo como estava é marca registrada...
de assassinato por uma gangue vietnamita.
Segundo uma fonte policial anônima...
o centro de Hackney, ou Pequeno Vietnã...
é uma floresta sangrenta...
do crime organizado.
Os dedos ainda não foram encontrados. "
Jornal?
- Opa, ei, não... - Senhor.
- Não... Por favor... - Jack?
- Clair. - Debaixo da mesa, já?
Não é nem meio-dia.
- Não, eu... - Desculpe.
Só tenho uma hora.
Preciso me encontrar com Ragsie Lawrence.
Lembra da Ragsie? A dançarina sapatona?
Acabou de virar editora na BBC.
Dá para acreditar?
É como eu sempre digo: nunca subestime uma corcunda.
- Vai ficar aí o almoço todo? - Não, desculpe.
Enfim...
É bom para nós. Posso dizer a ela que está ocupado com seus crimes.
- Até aqui. - Ótimo.
- Tem um título? - Décadas de Morte.
- Apavorante. - Se quiser assassinato...
a Inglaterra vitoriana foi a era de ouro.
Os assassinatos perderam a dramaticidade. O que temos agora?
- São garotos... - Violência sem sentido?
Exatamente. Assassinos que não pensam mais no que fazem.
- Soube do Orelhudo? - Não, não.
Encanador polonês que decapitou um francês.
Livrou-se dos membros, mas não sabia o que fazer com a cabeça.
Acabou usando seu caldeirão...
encheu a boca de chumbo e jogou tudo no rio.
Dá para imaginar?
Desculpe, senhor. Não pode fumar aqui. Obrigado.
- Quer pedir, senhora? - Sabe o que vai comer?
Só quero uma cerveja. Não estou com fome.
- Uma cerveja. - Eu pago, querido.
Está bem, então quero uma salada de chicória com aspargos...
chouriço e ovo pochê, para começar.
Depois, torta de salmão e alho poró...
com purê de ervilhas, batatas e molho de cebolinha. Obrigado.
As pessoas adoram um bom assassinato...
Contei para Clair sobre meu amigo, o Professor Friedkin.
Autor de um artigo influente sobre o olhar criminoso...
uma doença ocular que identificava o louco, instantaneamente.
Jack?
Jack? Jack?
Jack?
- Jack? - Sim. Desculpe.
- Você está bem? - Sim.
Sim. Desculpe.
- Sobre o que eu estava falando? - O livro.
- O Olhar Criminoso. - Ah, sim, sim, sim. O Olhar Criminoso.
Sim. Achei... Vi centenas de fotos e...
Quando você mata alguém, quando tira uma vida...
fica com um olhar terrível, como o de um tubarão ou um frango.
- Que horror. - Sim, mas não é só terror.
Percebi que não é por isso que tenho de escrever isso.
Não, é a história de como eles viram assassinos.
Como chegam a isso? Por que têm a necessidade de matar?
- Por que são assassinos em massa? - Por que não são escritores?
Na verdade, escritores e assassinos em série são bem parecidos.
São quase irmãos.
Hemingway diz: "Como se vira um escritor?
Tendo uma infância infeliz. "
- Com assassinos, é igual. - O que houve com o ouriço?
- O quê? - Tinha de cruzar a estrada...
e entrar na floresta, mas estava com medo.
- Harold, o Ouriço? - Harold, o Ouriço.
Ele era uma graça. O que houve com aquela história?
- Nunca acabou. - O ouriço quase acabou comigo.
O desgraçado acabou com meu casamento.
Sério, Clair. Desculpe, mas o estresse...
afastou a Catherine de mim. Por que quer falar nele?
Querido, só pensei que precisasse ganhar algum dinheiro, só isso.
O lance da morte pode demorar.
Timmy, a Tartaruga, não paga as contas.
Não quero que pague. Não quis virar escritor infantil.
- Foi um acidente terrível. - Foi seu destino.
Ouça, por que não escreve outra história infantil?
- Timmy vai à praia, talvez? - Meu Deus.
Ou Harold. Como começava?
Era uma vez um ouriço chamado Harold...
que vivia num arbusto.
Ou Pequeno Johnny, o Coelho.
O mundo está louco por outro Pequeno Johnny.
Ele morreu.
Timmy também, junto com o ouriço.
Estão todos na rua, cobertos de sangue. Eu os matei.
Diga isso às crianças.
Querido, vamos fazer isso dar certo.
Tente não se preocupar tanto, e cuide-se.
Você me conhece melhor do que ninguém, Clair.
Conheço. Você é um workaholic sensível.
Não quero que surte como sei-lá-quem.
A preocupação de Clair comigo se justificava.
Três semanas mais tarde, a cabeça do Orelhudo brincava comigo.
A vida estava infernal...
mas ficaria bem pior.
Venham, então, desgraçados.
Minha faca.
Seu louco desgraçado.
Ah, tenho uma hora.
O olho que voa.
Tem alguém à solta.
Eram 17h00 quando o telefone tocou, naquela tarde fatídica.
Droga, eu poderia...
Olá?
Feliz Natal.
- O que querem? - Estamos cantando músicas natalinas.
Sim, já vi.
Não vai descer para nos ouvir, então?
Não, estou ouvindo bem daqui de cima.
- Obrigado. - Saímos há tempo...
e ninguém nos deu nada ainda.
Sinceramente, acho que deveriam melhorar o repertório.
- O quê? - Desculpem. Não posso ajudar. Boa noite.
Mas é para salvar as crianças.
Crianças que não têm comida, Nintendo, nem nada.
Não vamos até ganharmos algo Não vamos até ganharmos algo
Está bem, está bem. Esperem aí.
- Vou descer. - Legal.
Vai abrir a porta, ou o que, cara?
Vou fazer o seguinte: vou pôr umas moedas nesta meia.
Aí, vou passar a meia pela fenda da correspondência.
- Pegaram? - Está limpa?
- O quê? - Está limpa?
A meia está limpa, cara?
Não tirei da caixa agora, se é o que quer dizer.
Quer o dinheiro ou não?
Ah, meu Deus.
Quem é você?
- Está aí? - Sim. Sim.
Eu... Afastem-se, certo? Afastem-se.
Meu Deus, não vê que não estou?
Está bem. Preparem-se.
Vou abrir a fenda.
Aí vai. Com jeitinho.
Com calma.
Deus do céu, dá para cair fora e me deixar em paz?
Ei, esperem. Voltem.
E a minha meia? Seus ladrõezinhos, seus...
Você fez isso.
Quer ouvir minha voz, seu doente?
Ouça isso.
- Alô? - Alô, é a Clair.
Alô?
- Jack, é a Clair. - Clair.
Por que não atendia? Estou ligando há horas.
- Achei que fosse engano. - Bem, ouça...
acabei de falar com um homem muito empolgado ao telefone.
- Mesmo? - Sim. Ele leu seu material...
para Décadas de Morte e ficou empolgado com suas ideias.
Quer encontrá-lo hoje, às 20h00.
- Entendo. Às 20h00? - Ele vai para Nova York amanhã.
- Você precisa vê-lo. - Por que preciso?
Porque ele é Harvey Humphries.
- Harvey Humphries? Quem é ele? - Chefe de roteiros.
Clair, posso vê-lo quando ele voltar de Nova York?
Porque não tenho dormido bem e...
Jack, ele está empolgado mesmo. Já acertei tudo.
Hoje, às 20h00, na Humbolt Mews, 100.
Na Humbolt Mews, 100, às 20h00...
- Isso é em uma hora e 47 minutos. - Vá de terno, por favor.
- Não tenho nenhum terno. - Vá com uma camisa limpa.
Estão todas sujas. Só tenho uma meia limpa.
Então vai ter de ir à lavanderia, não vai?
O quê? Lavanderia? É sério?
Sim. Qual é o problema?
É que... Está pedindo demais, Clair.
Não vou a lavanderias. Nunca fui, nem vou.
Não é lugar para um homem como eu.
Expor minhas roupas íntimas para estranhos.
- Ah, pare, está sendo ridículo. - Você me conhece. Sou sensível.
- Nunca comprei nem papel higiênico. - Está bem, já chega.
Jack, dei duro para seu roteiro chegar às pessoas certas.
Infelizmente, não há interesse.
Não disse nada porque não queria chateá-lo. Essa é a realidade.
Não vejo outras opções.
É Humphries, ou já era.
- Entendo. - Ótimo.
Ligue para me contar como foi, querido.
Foi assim que ouvi o nome de Harvey Humphries pela primeira vez.
Tinha me encontrado com todos os chefes de roteiro de Londres...
e ouvido aqueles babacas, cheios de vinho branco e rúcula...
mas nunca tinha ouvido falar neste homem.
"Harvey Humphries, da Humbolt Mews. "
Não gostava nada disso.
O nome parecia inofensivo, mas, por algum motivo, estremecia.
Talvez fosse o "Harvey Humphries Humbolt" que me preocupava.
Mas eu tinha um amigo, Garry Gordon, da Rua Garrick.
E ele não tinha me causado nenhum problema.
Não.
Era algo mais forte do que a repetição do H.
Era a sensação de ter ouvido Harvey Humphries...
em algum contexto repulsivo.
Harvey.
Era o Harvey.
Harvey era o nome do meio do Dr. Hawley Harvey Crippen...
o americano que passara a noite no porão...
da Hilldrop Crescent, 39, cortando a esposa.
Ele a matou com cal.
Crippen tinha vindo dos EUA.
Humphries iria para os EUA horas depois...
de acabar os negócios comigo.
Humphries tinha relação com Crippen?
Por mais que parecesse imaginação, não era impossível.
Crippen era americano. Sim.
Humphries também era.
Claro, era mais do que coincidência que um homem indo para os EUA...
se empolgasse por um título como Décadas de Morte...
e tivesse o nome do meio de um dos assassinos mais famosos.
Não.
Não, não, não.
Fatos como esse ultrapassam o âmbito da coincidência.
Alô? Quem fala?
Fale alto, não estou ouvindo.
Ah, não. A Clair não está aqui agora.
Aqui é a Irene.
Você quer o quê?
Harvey Humphries. Conhece um tal de Harvey Humphries?
Pense bem antes de responder, por favor.
- A vida de um homem pode estar em jogo. - Deixe-me pensar.
- Espere aí, querido. Agora... - Pode dizer a ela para ligar para o Jack?
Sobre o Harvey. Diga que é questão de vida ou morte.
- Vida ou morte? - Sim. Diga isso a ela.
- Obrigado. - Está bem. Vou dizer, querido.
Certo, certo. Seja racional.
A Clair não está no escritório, então deve ter ligado de casa.
Mas você não se lembra do número dela lá...
e ela não está na lista, então não tem como ligar para ela.
Devo confiar que foi a Clair, e que ela não fez por mal.
Afinal, ela não tem motivo para me prejudicar.
Ela não tinha como saber que o homem estava ligado a um assassino...
Só um cínico, paranoico e altamente duvidoso...
Ou alguém como eu, que enxerga pistas e padrões...
poderia ligar os pontos.
Poderia ver a verdade encarando-o:
que Harvey Humphries é, na verdade, o neto de Hawley Harvey Crippen.
Sem mais perguntas, Excelência.
Está bem. Já chega.
Onde está a super cola?
Certo. Você só faz me apavorar há semanas.
Já chega. Já chega.
Tome isso, e isso, e isso, e isso.
Tome isso, tome isso, e isso.
Tome isso. Não esperava isso, não é?
Espere o inesperado.
Nossa, que rápido!
POLICIAL COMUNITÁRIO
Olá? Tem alguém em casa?
Sim? Olá?
É o cavalheiro do apartamento 3?
Quem é?
Policial Comunitário Perkins, senhor.
Boa noite. Posso ajudá-lo?
Ah, não precisa se assustar. É uma visita de rotina.
Alguns garotos disseram que poderia estar correndo perigo.
Que interessante!
E por que eu estaria correndo perigo?
Não faço ideia, senhor.
Está correndo perigo?
Estou bem. Vou lavar roupa e me deitar.
Está bem. Saiba...
que estamos por aqui, se precisar de ajuda.
É só atravessar a rua.
Jesus Cristo.
Desculpe, senhor, desculpe. Só estava checando se...
Bem, desculpe o incômodo, senhor.
Volte a lavar suas roupas.
Policial uma ova!
Ele queria alguma coisa.
O que estava tramando?
Nenhum lugar é seguro.
Certo, Humphries, quer meu roteiro? Fique com ele.
Se isso significa que finalmente serei bem pago...
e sairei de Hackney, eu topo.
Certo. Onde está meu guarda-roupa?
Você vai ver, Clair, Você vai ver, Catherine...
do que eu sou capaz.
Jesus Cristo.
Meu Deus. Isso não são roupas, isso é refugo.
Posso muito bem pegar tudo e jogar fora.
Faria tudo para me dar bem, menos ir à lavanderia.
Nem pelo Humphries, nem por nenhum outro.
Por que deveria ir? Tenho tudo de que preciso aqui.
Tenho água, tenho sabão, tenho um lugar onde secá-las.
Eu consigo fazer isso.
Chega de noites insone, chega de andar no escuro.
Vou me encontrar com este monstro, bem armado e bem vestido.
Vão rapidinho para a banheira, queridas, depois vão secar.
Certo. Uns 15 minutos, temperatura normal, para as meias...
cinco minutos a menos para as calças, e, para a camisa, veremos.
Isso é cozinhar com gás.
Vai ser assim: quando chegar ao encontro, não vou me sentar.
Recusarei bebidas e cigarros. Comida, sem dúvida.
O encontro será em pé.
E se ele sair do local para telefonar, vou junto.
Vou ter um pretexto para tudo.
Posso levar uma maçã ou uma cebola para o encontro.
Sim, daria certo.
Posso usar isso como desculpa para mostrar minha faca.
Vamos. Vamos, vamos.
Droga. O que vou fazer agora?
Decepar minha mão?
Isso mesmo, policial.
Quando eu vi a faca, apenas me defendi com o picador de gelo.
Não sei como o picador de gelo foi parar na nuca dele.
Coloquei-o na banheira porque o sangue manchava meu tapete persa.
Ainda não morri, seus babacas.
Vamos, ainda dá para fazer isso.
Contra as possibilidades, vou conseguir.
Se bem me lembro, isso aqui tem bolsos bem fundos.
Ah, sim, sim. Ainda dá para esconder uma faca.
Parece o Lago Ness aí dentro.
Daria para esconder um submarino, se quisesse.
Vou ficar de casaco. Com a mão no bolso.
Não se deixe apavorar por esse cara, certo?
Jack, você é escritor, lembra?
É mais esperto do que esse gângster de Hollywood.
Gângster?
Ela não pode ter jogado fora. Por favor, por favor, por favor.
Esteja aqui. Esteja aqui, esteja aqui.
Onde está? Onde está?
Uzilicioso.
Minha melhor compilação de rap gângster.
Sim, sim.
Lembro que conquistei a Catherine com isso.
Tomara que ainda funcione.
Bons tempos, amigo. Bons tempos.
Se sobrevivi à faculdade com você, sobrevivo a qualquer coisa.
Tenho um ritmo clássico.
Sim, sim.
Quer ler meu roteiro, cafajeste?
Quer melhorar meu roteiro? Quer melhorar meu roteiro?
É isso o que está dizendo?
Qual é, cara? Quer melhorar meu roteiro?
Claro. Melhore isso, desgraçado.
Vou enfrentar um homem Chamado Humphries
Acabar com essa droga Como se fosse cream cheese
Acordado a noite toda Mandando ver no microfone
Fumando meu cachimbo Desgraçado
Catherine, estas músicas são para você. São sinceras, de coração.
Quero dizer que é minha garota.
- Cale-se. - E eu amo você.
Droga.
Quem está tentando enganar, Jack? Não é um gângster, não é nada.
Que cheiro é esse?
Parece cheiro de lixo queimando.
Minhas meias, não! Minhas meias, não!
Droga!
Ah, meus olhos!
Meu Deus, as calças queimaram.
Então vai ter de ir à lavanderia, não vai?
- Lavanderia? É sério? - Sim.
Vai ter de ir à lavanderia, não vai?
Vai ter de ir à lavanderia.
- Ei. Parem. - Certo, vamos cortar o bolo.
Pai, pode atender? É o Sr. Goofy. Está perdido.
O Sr. Goofy, ligando para meu consultório?
Certo, vamos lá.
Alô? Aqui é o Dr. Friedkin.
Precisa me ajudar, Dr. Friedkin.
Jack? É o Jack?
Não aguento mais. Vou morrer, juro por Deus.
Bom, é o aniversário do meu neto.
Fobia de lavanderias?
Ah, Jack. Essa é nova para mim.
Estou confuso. Que caso é este?
Não é um caso, Dr. Friedkin. Sou eu.
O problema sou eu. Sou eu.
Certo, certo, acalme-se. Acalme-se.
Jack, quero que respire fundo.
Agora, inspire...
e expire. Isso mesmo.
Encha seu corpo todo.
Imagine cada célula sendo limpada pelo oxigênio vital.
Sabe onde está a origem desta fobia?
Eu a tive a vida toda.
Tentei superá-la.
Fui a uma lavanderia na faculdade...
mas fiquei tão apavorado...
que prendi minha roupa, sem querer, numa MLQ.
Uma MLQ?
Sim. Uma máquina de lavar quebrada.
Fui lá com seis meses de roupas incrivelmente importantes.
Todos se reuniram, engenheiros foram chamados.
- Foi um pesadelo. - Não, não. Compadeço-me com você.
Por pior que a experiência tenha sido...
não pode ter sido tão traumática a ponto de gerar uma fobia assim.
Está acabando com minha vida.
Posso ajudá-lo, mas você precisa ser sincero.
E precisa confiar em mim.
Feche os olhos.
Quero que respire fundo outra vez...
e se imagine comigo aqui, agora, no meu consultório...
tendo uma sessão.
Pense no meu consultório como uma cápsula espacial.
Daqui, podemos ir a qualquer lugar do universo...
no espaço e no tempo, pelo poder da mente.
Vamos à sua infância, aos seus sonhos.
Está vendo o pequeno ouriço?
O pequeno ouriço assustado mora num velho arbusto...
perto da igreja... Está vendo a aranha?
Aranha esperta. Espera nas sombras.
E a Sra. Joaninha? E o Sr. Coelho?
E o velho fazendeiro...
Você teve uma infância feliz?
- Qual é sua lembrança mais remota? - Do incêndio no orfanato.
- Está brincando! - Não, não estou, é sério.
O orfanato onde eu estava incendiou em 5 de novembro de 1979.
Alguém deixou uma vela acesa no dormitório.
Por sorte, ninguém se feriu.
Você é órfão? Desculpe, eu não...
Minha mãe me abandonou quando eu tinha cinco anos.
Ela fez uma malinha para mim um dia...
e desapareceu.
Como foi isso, Jack?
- Pode se sentir vulnerável. - Esse pijama não está ajudando.
Tente, Jack.
Tente voltar.
A única lembrança que tenho da minha mãe é de um livro que me deu.
De contos de fadas, acho. Com ratos falantes horrorosos.
Na verdade, isso não me incomoda.
Não sinto falta da minha mãe, porque não me lembro dela.
Eu só... Estou cansado desses medos irracionais.
Como o medo de lavanderias. Está atrasando minha vida.
Pode fazer alguma coisa a respeito.
Não é mais uma criança.
Uma vez, atendi uma menina que tinha fobia de bananas.
Quando ela me procurou, estava muito feliz consigo mesma.
Ela tinha conseguido superar sua fobia...
chegando a conseguir se sentar num local onde havia uma banana.
Ela precisava ficar fechada, senão a menina surtaria.
Mas o fato é que, aberta ou fechada, ela não tinha ligado...
sua fobia e seu medo.
- De bananas? - Não. Ela tinha medo de outra coisa.
Era um trauma do passado. Mais ameaçador do que uma banana.
Entende? É como numa tela de cinema.
Ela projetou seu medo na banana...
porque encarar seu trauma de frente era muito apavorante.
Era uma projeção.
- Numa fruta? - Exatamente.
A banana dela não é diferente da sua lavanderia.
Também tenho um pesadelo recorrente com um globo ocular.
- Que tipo de globo ocular? - Tipo gigante, que flutua.
É o olho da morte, me observando.
Todos os medos e neuroses remontam à nossa infância.
À primeira noção apavorante de que estamos sozinhos no mundo.
Quando uma criança é abandonada, ela não tem noção do tempo.
Não entende que as coisas podem melhorar.
Que existe esperança. Para uma criança, Jack, a mãe é a vida.
Se tirarmos a mãe...
a criança é, literalmente, devorada pela morte.
Mas eu não morri, certo?
Não. Você sobreviveu.
Para vivenciar a própria morte.
Isso é muito assustador, Dr. Friedkin.
É o trauma primordial que todos tentamos esquecer.
Enterrar no subconsciente.
Mas ele se expressa nos sonhos, nos medos...
ou fantasias infantis.
Pai? Quanto tempo mais vai ficar aí?
Estou acabando, querida.
Desculpe, Jack. Precisamos acabar agora.
Não sei como agradecer, Dr. Friedkin.
Talvez, quando era adolescente, tenha se sentido atraído pela MLQ...
porque em algum lugar do seu subconsciente...
reconheceu que você, também, está quebrado.
Com defeito. Não funciona mais.
Os mecanismos de defesa nos quais confiava...
para sobreviver à infância não funcionam mais na idade adulta.
Sinto muito.
Está ferrado, Jack. Precisa de terapia.
Não tenho tempo. Tenho um encontro.
Volte à cena do crime...
e recupere as roupas sujas presas na máquina.
Liberte seu verdadeiro eu.
Comece uma nova vida, sem medo.
Medo da morte.
A ironia é que todos nós precisamos passar por Hades...
antes de chegarmos ao céu.
Dr. Friedkin, acho que é hora de enfrentar minha banana.
É hora de enfrentar isso, desgraçado.
- Tudo bem, cara. Está tudo bem. - Que diabos...
Está tudo bem, senhor?
Sim. Sim, estou bem, obrigado.
- Parece que está com pressa. - Sim, tenho um encontro.
Com a morte.
- Como? - Quero dizer, com a lavanderia.
Vou lavar umas meias.
- Não é crime, é? - Que eu saiba, não.
Ótimo. Já vou, então. Boa noite.
Controle-se, controle-se.
É só uma banana. Não é dela que tem medo, é só...
Certo. Vou seguir o plano. Se for rápido, entro e saio em meia hora.
Vou ter 20 minutos para trocar de roupa e pegar um táxi.
Não posso errar.
"Tudo é automático.
Um, abra a porta.
Dois, ponha as roupas.
Três, feche a porta e pegue duas moedas de £ 1.
Quatro, ponha as moedas no local indicado.
Cinco, empurre a alavanca. "
Ótimo.
Como eu consigo?
Já causei má impressão e ainda estou na rua.
Certo. Certo, você consegue. Você consegue.
Parece que é meu dia de sorte.
Só quatro pessoas e nenhuma criança à vista.
Pronto.
O clima está melhorando. Estou me misturando.
Certo, até aqui tudo bem. Já cheguei ao número três.
Feche a porta, pegue duas moedas de £ 1.
Quatro, coloque as moedas. Cinco...
Droga. Essas placas são mais velhas do que as máquinas.
O que eu faço agora?
Lavagem pesada.
SELECIONE CICLO DE LAVAGEM: INICIAR
Jesus, acabou.
Eu só preciso ficar na frente dela até que tudo saia limpo.
Preciso ver aquelas secadoras.
Interessante. Parece que a técnica é abrir a porta...
e pegar as coisas secas que passam voando.
Assim, mais calor fica concentrado nas peças mais pesadas, como as de lã.
Ao mesmo tempo, qualquer peça frágil não fica exposta demais à secadora.
Preciso lembrar disso para minha camisa.
Espere.
Tem alguma coisa errada.
Ela está girando sem problemas, mas está diferente das outras.
O que é isso? Não posso ter problemas.
Com licença.
- A minha ainda não ficou branca. - O quê?
A água da minha máquina Veja.
Você não colocou sabão.
- Achei que a máquina fizesse isso. - A máquina não põe sabão.
Você tem de pôr o sabão. Onde está o seu sabão?
Não tenho. Diz que tudo é automático.
Veja, número seis: acrescente sabão em pó.
Não.
O que vou fazer?
- As roupas não vão ficar limpas, vão? - Sem sabão, não.
Fiz de novo. Como posso continuar colocando coisas nas máquinas...
sem limpá-las?
Ouça, você tem sabão?
Tem sabão naquela máquina, por £ 1.
Tome, sabão.
Obrigado.
Agora não.
Não pode pôr sabão agora, o ciclo já passou.
Espere.
- Pode me dizer quando pôr o sabão? - Não, estou com pressa.
Eu também.
Você não está aqui desde as 8h00 da manhã.
O que você tem aí?
- Uma camisa e algumas meias. - Só isso?
Não.
- Tem duas cuecas também. - Duas?
Duas cuecas?
Você só colocou isso na máquina?
- Eu posso, não posso? - Por mim, pode pôr até só um lenço...
mas eu acho um crime tanto desperdício de água.
Desculpe. Tem razão.
Na verdade, de certa forma, é por um crime que estou aqui.
Vou para casa. Já são 19h30.
São 19h20. Mas se eu tivesse estado aqui...
desde as 8h00, teria mentido sobre mais do que a hora para sair.
- A secagem vai acabar. - Sim, concordo.
Meu ciclo passou.
Ainda vão ficar limpas?
Vou ter de arriscar. Estou indo bem assim.
Por que parece que só a minha máquina...
se recusa a parar de girar?
Aquelas duas estão começando a me incomodar.
Principalmente a dos rolinhos, que parece o Calígula.
É óbvio que ela é a líder da gangue.
Para onde elas estão olhando?
Elas devem viver vidas bem mundanas aqui...
nessas lavanderias, mas mesmo assim.
Acabou. Estou livre. Tire-me daqui.
Ah, não. Uma moça bonita.
Não preciso disso. Já é ruim pegar cuecas com essas grossas.
Agora, vou ter de fazer isso com ela assistindo.
É melhor ser discreto, só falta a secadora agora.
Vou só ficar aqui.
Espero que a moça bonita não me note.
Ela está tentando impedir que eu veja a secadora dela.
Quem ela pensa que sou? Um bisbilhoteiro?
Nossa! Que coisa enorme. Nunca vi nada assim.
E outra. Aquilo só pode ser um "porta-pneus".
Ah, obrigado. Muito obrigado.
Isso é pura grosseria.
Ouça, querida, não quero ver a droga das suas calcinhas.
Talvez elas excitem os homens na sua vida, mas para mim...
são tão sensuais quanto dois baldes, que é o que elas parecem.
Eu pareço um personagem de filme de terror.
Com todos esses cabelinhos loiros.
Minha cabeça parece o escroto de um sueco.
Por isso elas me observavam. Têm razão. Estou apavorante.
Eu sou um monstro.
O que fazer?
Ainda tenho meia hora.
Posso ir ao posto de gasolina, comprar óculos escuros.
Sim. Sim.
Sim, pode dar certo.
É isso aí, desgraçado. De capuz.
Certo, preciso sair daqui. E rápido.
Um pouco de umidade nunca fez mal a ninguém.
Esqueça. Essas peças já eram.
Só pegue a meia e a camisa.
Com licença.
É sua?
Não.
Não. Não é minha.
- É sua? - É dele. Eu vi quando saiu.
- Com licença. Como se chama? - John.
- Meu nome é John. - Então essa cueca é sua.
Tem seu nome bordado por dentro.
Sim. Sim, é. Sim, é minha.
Eu a emprestei a alguém, há muito tempo.
Não sei como veio parar na minha máquina.
- Não a quer? - Não.
Não. Não, obrigado.
- Eu não a quero. - Jogue-a no lixo, querida.
Sim, obrigado. Você foi muito gentil.
Cuidado. Ele tem uma faca.
Não é o que parece. Não vou machucar ninguém. Sério.
Sou escritor profissional. Para TV. Não vão.
- Chamem a polícia! - Por favor.
- Chamem a polícia! - Não, não. Parem, parem, parem.
- Vá. - Pegue...
Onde está a polícia?
Vá por ali. Siga por ali, pegue o próximo.
São 19h30.
Ainda tenho 20 minutos.
Afastem-se. Por favor, eu posso explicar.
- Deixem-me sair. Posso explicar. - Sem essa. Vamos, para trás.
Ouça, eu sei que pareço estranho, mas sou escritor.
Essa não é minha aparência normal, e eu não quero usar esta faca.
Por favor, tenho um encontro importante.
Não quero saber, está bem? Mandei ir para trás.
Deve haver outra saída daqui.
Jen.
Eles estão vindo. Estão vindo.
Já ouço as sirenes.
- Depressa. Ele está tentando fugir. - Vamos, Clair.
Vamos, atenda, atenda. Vamos, Clair. Atenda, atenda.
Vamos.
- Diz que ele a ameaçou? - Digo que ele é doente.
- Aguardem. Temos um louco aqui. - Depressa. Ele está tentando fugir.
Está bem, para trás.
Entendido. Vou prender o referido homem com a faca. Câmbio.
Posições.
Atrás dele. Atrás dele.
- Entrei. - Certo.
- Sim. - Não o vejo.
Secadoras vazias, sargento. Secadoras vazias.
Sem visual. Sem visual. Sem visual.
- Onde ele está? - Esta é a lavanderia certa?
- Coberto. - Parado!
O que devo fazer? Vamos, parado!
Está bem, filho. Largue a faca.
Agora. Largue a faca. Dê um passo à frente.
Mãos visíveis!
Não vim machucar ninguém.
Sou escritor profissional.
Largue a arma. Não me venha com papo.
- Papo? - Papo furado.
- Bem, está presa. - Largue.
Queremos a faca.
- À vontade. - Choque nele.
LAVANDERIA da Lily
Por aqui, por favor.
Está bem, para trás, filho, para trás. Saia do caminho.
Tire isso. Não posso levá-lo com isso.
Certo, por aqui, senhor.
Senhor, não precisa dizer nada.
Tudo o que disser poderá ser usado como prova.
Ele quer ser preso.
- Prendam-no. - Não deviam estar atrás de mim.
Deviam pegar o desgraçado do norte de Londres, Harvey...
- Está me cegando. - Sei.
Filmando para o Beat Cops. Vai aparecer na TV.
Quer dizer alguma coisa?
Não. Suma.
Esta é minha vida. Não é desculpa para fazer TV barata.
- Está sendo muito corajoso. - Caia fora. Já pegou o que queria.
Eu pus fogo em mim mesmo antes de sair e colar esta faca na minha mão.
- Você ameaçou as senhoras. - Não.
- Elas disseram que sim. - Não mesmo.
Por favor, diga a ele. Não ameacei, não foi?
Não. Ele só tirou a faca.
Ele pode nos contar tudo na delegacia.
- Certo. Acabei. - Está bem, pessoal.
Acabou. Voltem para suas casas.
A segurança foi restabelecida.
- Obrigado a todos. - Até mais.
- Vamos levá-lo. - Esperem. Sou inocente.
Tenho um encontro esta noite. Diga que não sou ameaça.
Já chega, ou será preso por resistir à prisão.
Sou uma vítima das circunstâncias.
Todas as viaturas, Rua Mare. Vão. Vão. Vão.
- Sargento? - Pequeno Vietnã, grande problema.
O que faremos com ele? Paddington?
- Levem-no. Levem-no no furgão. - Ei, sem essa. Tenho um encontro.
Venha. Depressa.
Siga aquele helicóptero.
- Pelo amor de Deus! - Espelho, sinal, manobra.
- Eu vou dirigir...
este furgão.
Parece que o libertaram, afinal.
Está livre.
Livre.
É o destino.
Estou enfrentando meus demônios.
E estou ganhando.
Estou livre.
Vamos lá, estrelas! Deem o melhor de si.
Estou pronto.
Vamos nessa.
- Boa noite, senhor. - Desculpe, policial.
- Alguma coisa engraçada, senhor? - Não, só estou feliz.
Feliz?
Está bêbado, senhor?
- Não, sou escritor. - Ah, é?
Vou me encontrar com um figurão de Hollywood.
- Está brincando? - Ele está interessado...
no meu roteiro sobre assassinos em série.
Não diga! Está bem, moça? Lavou suas roupas?
Não. Talvez outra noite.
Bem, boa noite, então, moça.
Boa noite, senhor.
Volte à cena do crime...
e recupere as roupas sujas presas na máquina.
Liberte seu verdadeiro eu.
Comece uma nova vida, sem medo.
Certo. Certo, eu consigo.
Dr. Friedkin, uma banana a menos...
Meu Deus, o que houve? Como viemos parar aqui?
Eu estava andando pela rua.
Sim, eu estava andando pelo beco, ouvi um barulho e...
Estou passando mal.
Meu Deus. Preciso avisar aos meus pais que estou aqui.
Eles vão entrar em pânico. Não quero que isso aconteça.
O que disse?
Vai vomitar?
- Não pode sair? - Não consigo respirar.
Ah, não consegue respirar. Desculpe.
Obrigado.
Devemos ter sido drogados e jogados aqui.
Por quem? Quem fez isso?
A máfia vietnamita. Pense bem.
Ainda estamos na lavanderia. É algum esconderijo deles.
Eles me viram bisbilhotando e pensaram:
- "Vamos amarrá-lo e jogá-lo aqui. " - Meu Deus.
Não, não, não. Não tem sentido. Não tem sentido.
Podem ter suspeitado de mim, mas você não era ameaça.
O que está dizendo?
Deve ter sido premeditado.
Fomos sequestrados por um psicopata...
que quer nos apavorar, nos torturar e acabar conosco.
- Não. - Como assim, "não"?
Não, eu me recuso a acreditar nisso. Que tal identidades trocadas?
Tudo isso pode ser uma brincadeira.
Uma brincadeira? Você pirou?
Não, você está paranoico. Está tirando conclusões.
Tem hora e lugar para se acusar um homem de ser paranoico.
Não é aqui, nem agora!
- Socorro! Socorro, por favor! - Socorro, por favor!
- Socorro! Socorro, por favor! - Socorro! Socorro, por favor!
- Por favor! - Alguém nos ajude!
Ouça.
Tem alguém lá em cima.
O que vamos fazer?
Mamãe!
Olá?
- O que está havendo aqui embaixo? - Ah, amigo.
Vocês estão bem?
Amigo, nunca fiquei tão feliz em ver um...
- Policial comunitário. - Sim. Um policial comunitário.
Solte-nos, rápido. Desça, por favor.
Não. Droga. Não. Peça reforço. Peça ajuda.
- Peça reforço. - Certo.
Estamos presos. Estamos presos.
- Ele está vendo isso. - Não vá!
Se eles voltarem, vão pegá-lo também.
- Ele é policial. - Ele não está nem armado.
Não Ihe deram nem um apito.
Ouça, cara, vá pedir ajuda.
Traga homens armados e cães.
E cães armados. E um helicóptero. Vá. Vá.
Pensando bem...
acho que vou ficar aqui com vocês.
É aconchegante, nós três aqui.
O olhar criminoso.
O que ele está fazendo?
Infelizmente, este policial comunitário é muito louco.
Muito boa.
Sabem, essas máquinas velhas são imbatíveis, pura arte.
São frontais, têm motores bons, design elegante.
Sim, elas não giram tão rápido quanto as novas máquinas...
mas e daí?
Como disse Mahatma Gandhi: "A vida é mais do que aumentar a velocidade. "
Olhando para esta máquina de lavar, concordo com ele.
É uma obra de arte.
Eu disse que é uma obra de arte.
Não concordam?
Sim, é muito bonita.
Está bem, conformem-se com isso...
porque é a última coisa que verão antes de morrer.
Se vocês prestarem atenção, vão notar uma luz verde piscando.
Ou seja, enquanto vocês dormiam...
esta máquina já completou...
os ciclos de pré-lavagem e lavagem...
e agora está completando o enxague.
Logo, virá a magnífica centrifugação...
quando o ciclo vai acabar, a luz ficará vermelha...
e eu terei o prazer de mandá-los para um mundo melhor...
e mais limpo, espero, do que este.
Seu maníaco maldito.
Eu ia para casa hoje ver televisão.
Mas quando falou que escrevia sobre assassinos em série...
pensei: "Não. Não, está escrito.
Isso é destino. "
- Como você se chama? - O quê?
Como se chama? O Rei dos Ciclos? O Homem da Lavanderia?
Não, sou o Assassino do Aperto de Mão. Sou eu.
Depois de matá-los, vou cortar seus dedos...
e culpar os vietnamitas.
Por quê? Por que está fazendo isso?
Bem, é complicado.
Sabem, esta lavanderia era da minha avó.
Quero dizer, antes que o bairro todo ficasse com Pot.
Pol Pot.
Não, o pessoal dos barcos a expulsou.
Ficou arrasada. Eles a mataram.
Então, estou tendo um ataque.
Um ataque de vingança.
Ah, entendo.
Enfim, isso não importa agora.
O que importa...
é que eu tenho a chave, e ninguém sabe que estamos aqui.
Então, se não se importam, vou subir rapidinho...
e afiar minha faca.
Fiquem quietinhos.
E lembrem-se: quando a luz ficar vermelha...
vocês já eram.
O enxague está acabando.
Ah, então é isso, não é?
Não só eu não vou ao meu encontro com Harvey Humphries...
como vou morrer.
Ei, pare.
Não deve perder as esperanças.
Não há esperança. Estamos mortos.
Sempre há esperança.
Eu fui abandonado numa lavanderia quando era criança.
Não consegui falar por seis semanas, de medo.
Completei o ciclo.
Estou vivo...
vivo para vivenciar minha morte.
É o destino.
Não!
Não! Não! Não!
Ouça...
sua mãe desistiu dela mesma, não de você.
Não cometa o mesmo erro.
Vamos sair dessa, juntos.
Vamos, precisamos tentar ser sensatos com ele.
Sempre há esperança.
Nem sei seu nome.
Sangeet. Meu nome é Sangeet.
Sangeet.
Que lindo nome!
Sangeet, acha que, se tudo isso passar...
poderemos, talvez, sair para jantar, ou...
É assim que se fala, John.
Ei.
Pode me chamar de Jack.
Uma saudação aos que vão morrer.
O que houve? Não gostou?
Mas como pode não gostar disso?
Isso é o máximo. É rock clássico.
Não.
Tecnicamente, é hair metal dos anos 80.
O quê?
Certo.
Fique sabendo que aquela música foi a mais tocada...
em 25 países em 1986. Vinte e cinco.
Acho que isso a qualifica como um clássico do rock. Não acha?
Sim. Bem, nossas infâncias foram diferentes, cara.
Você pulava no quarto com A Louca! Louca História de Robin Hood...
e eu ficava na boa...
com os manos, sabe?
- Limpando armas, cara. - Você perdeu.
Não sabe do que está falando.
Eu me deitava aqui, na minha cama...
com os fones de ouvido.
E viajava na minha imaginação.
A vovó sempre dizia que eu era muito criativo.
Ah, eu podia ser qualquer um.
Às vezes, imaginava que era um roqueiro...
meio homem, meio elfo...
com um cabelo loiro até a cintura...
e todas as garotas gritavam:
"Ah, Tony. Deixe-me tocar nele, Tony. Deixe-me tocar. Deixe-me tocar nele. "
Aqui era seu quarto?
Sua cama ficava aqui?
Ah, cara.
Eu tenho uma história com essa lavanderia.
Minha mãe morreu quando eu era bem jovem...
e eu não tinha outro familiar, então vim morar aqui, com minha avó.
Na lavanderia.
Ela me recebeu e cuidou de mim, Deus a abençoe...
mas determinou que não tinha lugar...
para dois lá em cima, no apartamento.
Então ela me deu um quarto aqui.
No porão.
Era, bem...
Precisei me acostumar a ele.
Mas ela só me trancava bem tarde da noite.
E eu podia sair, para ver as pessoas entrando e saindo.
Para vê-las lavando roupa.
Você.
Ah, Tony, pobrezinho!
Como assim? Pobrezinho?
Você foi abandonado, Tone.
Cara, eu tinha este quarto enorme só para mim.
Isto aqui é um porão, Tone. Um porão.
- Sim, mas... - Sim, veja, lembra Dickens.
- Qual era o tamanho do seu quarto? - Isso não importa.
Nossa! Que espécie de mulher mantém uma criança num porão?
Ei, não fale da minha avó.
Ela era muito especial.
Esse é o garoto falando.
Qualquer mãe, por pior e mais louca que seja, é melhor do que nenhuma.
Qual é, Tone. Você ficava jogado. Sozinho. Num porão.
Sim, está bem, muito obrigado, Sigmund Freud.
É você quem está preso no porão.
Eu estou informando a imprensa. Confundindo a polícia.
Estou comandando isso como uma orquestra.
Sou o André Previn dos assassinos em série.
Cara, estudei assassinos em série, e você não é um deles.
- Um assassino em série é um artista. - Ei, elegância é tudo para mim.
Diga a eles, vovó. Sou um artista, não sou?
Sou como um escultor, esculpindo um crime.
Não me diga que sua avó está aqui também.
Claro que sim. Sou um assassino em série, não?
Já fizeram isso, cara! Invente algo original.
Bolei o Assassino do Aperto de Mão!
Parece coisa de dois cavalheiros vietnamitas num banheiro público!
Parece. Ele tem razão.
"Posso apertar sua mão? Vou apertar sua mão. "
Por favor! Tenha respeito, sim?
Acabou.
- Começou a centrifugação. - Não!
- Calem-se! Calem-se! Calem-se!
- Não! - Ria disso, defunto.
Conheça minha faca Bowie.
Eu a chamo de Dave.
David Bowie, a faca? Parece um personagem das minhas histórias.
Dave não gosta de você.
Está me mandando matá-lo.
Eu vou matá-lo.
Tony.
Não se pode ser sensato com um assassino em série.
- Ah, Jack. - Vá, vá, vá. Por favor, vá.
Vá, vá. Peça ajuda. Pule. Pule! Pule.
Pule. Pule. Pule.
Corra!
Desculpe. Sinto muito.
- Não, Tony. - Não, não posso soltá-la.
Desculpe. Sinto muito. Isso tem de acabar aqui.
- Tony, por favor, deixe-a em paz. - Desculpe, ela me viu com você.
- Agora não tem volta. - Jack. Jack.
- Faça alguma coisa. Por favor. - O quê?
É escritor, não é? Conte uma história para ele.
- Uma história? - Certo, já chega.
Não, espere. Não, ela tem razão. Vou Ihe contar uma história.
- Uma história? - Sim, por favor.
Último desejo de um moribundo.
É uma história para fechar o ciclo.
- Quanto tempo vai levar? - Não muito.
- Porque não tenho muito tempo. - Nem eu.
Ah, está bem, moribundo.
Mas que seja boa, porque é a última coisa que vai escrever.
- Sim, sim. - Sem querer pressionar.
Certo. Tenho de começar do começo.
Era uma vez...
um ouriço chamado...
Um ouriço?
Sim. Sim.
Vai morrer e quer me contar a história de um ouriço?
Cara, por favor, me ouça.
Está confortável aí?
Era uma vez...
não muito tempo atrás...
um ouriço...
chamado...
Brian.
Brian morava numa caverna na floresta.
Um lugar sombrio e terrível, chamado Floresta do Destino.
Depois que escurecia, na floresta ecoavam uivos e gritos.
Às vezes, Brian achava que até a lua...
conspirava contra ele.
Mas quanto mais medo Brian tinha, mais bravo ele ficava.
Até que, numa noite, muito assustado...
ele acabou virando um monstro terrível.
Engordou, pintou o rosto..
e começou a insistir que o chamassem de Baltazar, o Guerreiro.
Mas, aí, uma coisa estranha aconteceu.
Brian recebeu uma visita inesperada.
"Se você chegar mais perto, vou arrancar seus olhos. "
Ele rosnou forte para os olhos que cintilavam nas árvores.
"Brian?", sussurrou uma voz.
"É você mesmo?"
"Quem está chamando de Brian?", disse Brian...
no tom mais ameaçador possível. "Ora, Brian, é você. "
Era Harold, o irmão dele, visto pela última vez à beira da estrada...
andando com a mãe, há muito tempo. Ele disse:
"Que bom que o encontrei, Brian.
Estive muito sozinho, e queria conversar. "
Mas Brian tinha cruzado aquela estrada sem olhar para trás...
ele tinha apagado as lembranças, e agora sua alma estava negra.
"Harold, não quero ser grosso.
Mas se olhe no espelho, seu idiota.
Você é bobo, reclamão, ridículo e inútil.
Prefiro ficar na companhia dos vermes do meu cocô. "
Dito isso, ele o perseguiu pela floresta e pelos vales, gritando:
"Vou comê-lo no jantar, ou encontrá-lo no inferno. "
Mas o destino interveio e Brian se perdeu.
Para piorar as coisas, formou-se uma neblina traiçoeira.
"Olá", gritou ele. "Tem alguém aí?"
Mas ninguém respondeu, e Brian ficou com medo.
Foi aí que ele viu que não estava sozinho.
Um corpo pequeno e enrugado estava deitado na estrada.
"Por que não me deixou?", disse Brian.
"Não me deixou morrer?"
"Você é meu irmão", disse Harold. "Como poderia fazer isso?"
Foi aí que eles ouviram o choro, digno de pena...
de um ouriço pequenino cuja mãe acabara de morrer.
De repente, Brian começou a chorar.
Ele pegou o bebê e o abraçou.
"Esta coisinha me lembra de nós, sabe?
Ficamos sozinhos quando a mamãe pegou aquele ônibus. "
"O feitiço se quebrou", disse Harold.
"É hora de se libertar. Você não é realmente um monstro.
É um ouriço, como eu. "
Quer saber? Essa história é linda.
- Acho que eles... - Adotaram o bebê ouriço. Sim.
Ah, cara.
É tudo simbólico. Sabe, cada um descobriu seu verdadeiro eu.
Eles recomeçaram de onde tinham parado...
antes do trauma da perda da mãe.
Quer saber? Essa era minha vida. Eu vivia naquela caverna.
Não sou um monstro, sou?
Não. Só precisa de ajuda.
Vou Ihes contar um segredo.
Não sou nem um assassino em série de verdade.
O tal vietnamita do pântano. Eu não o matei.
- O quê? - Não, ele deve ter escorregado e caído.
Estava morto quando o encontrei.
Sim, mas os dedos, o aperto de mão?
Ah, sim. Eu fiz isso.
Senão ele seria só um cara numa vala.
Ah, ela?
É só um manequim.
Encontrei-a numa lixeira perto da Topshop.
Você não é um assassino, então.
Você é como eu.
Nós dois fomos abandonados.
Somos iguais.
Somos como...
Sim. Irmãos.
Não é meu. Eu só... Só peguei.
O que está havendo no meu porão?
Irmão?
- Socorro. - Socorro.
HAROLD, o ouriço
LEITURA E AUTÓGRAFOS do autor hoje
"Assim, Harold e seu irmão perdido, Brian...
viveram felizes depois disso, nos arbustos ao lado da igreja. "
E lembrem-se: por mais escura e assustadora que a floresta pareça...
se o ouriço for corajoso o bastante, dará um jeito de atravessá-la.
Obrigado.
- Oi. - Oi, oi.
- Você está linda. - Obrigada.
A história foi linda.
Parabéns, Jack. Foi uma síntese perfeita das ideias de Jung e Freud.
O eu perdido de Harold foi recuperado...
e ele reconheceu a importância do eu falso...
para sobreviver ao terror do abandono.
O crédito é todo seu, Professor Friedkin.
No próximo livro, Harold deve tratar do seu complexo de Édipo destrutivo...
e ajudar Brian com sua tendência anal maligna.
Querido, trouxe alguém que acho que finalmente deveria conhecer.
Harvey Humphries.
Você.
Não foi me encontrar, não é?
Ah, você é um menino muito safadinho.
Harvey ainda está muito interessado em Décadas de Morte, Jack.
Talvez possam se reunir para discutir isso depois?
Está vendo a aranha?
E o fazendeiro no campo?
Está vendo a linda joaninha?
E o pequeno ouriço assustado?
Jack?
Jack.
Você está bem?
Sim, desculpe.
Que tal aquele jantar que me prometeu?
Vou Ihe dar um retorno sobe isso.
- Vou pensar. Mesmo. - Ligue para mim.
Claro.
- Parabéns. - Obrigado.
- Parabéns. - Obrigado, obrigado.
Obrigado.
Era uma vez um ouriço chamado Harold...
que, um dia, partiu numa jornada.
Quando chegou ao fim da floresta...
ele encontrou um rio enorme, que parecia dançar, iluminado.
Sem hesitar nem por um minuto, Harold se jogou na água.
A corrente o levou para longe...
e ele nunca mais foi visto.
Bom dia. Bom dia para os dois. Bom dia, senhora.
Está bem.
Que desgraçado...
- Babaca. - Imbecil.
- Idiota. - Otário.