Desde jovem, sou obcecado pela busca da perfeição.
Talvez porque perfeição
era o que repetiam sempre os meus professores de Arquitetura.
Nos meus primeiros anos como arquiteto,
eu era obcecado por projetar belos edifícios
com proporções exatas.
Mas há 20 anos,
passei por uma crise enorme
que me fez repensar o sentido do meu trabalho.
A verdade incômoda é que a chamada de arquitetura
é, na verdade, trabalhar para os 1% mais ricos da população.
É errado para a justiça social
e uma estratégia tola de negócio.
Há 15 anos, decidimos mudar o nosso público-alvo
de nossos projetos e viajamos para Ruanda com o objetivo
de construir hospitais.
Lá, pensamos na clínica que deixava mães doentes
por seu design defeituoso.
Um belo paradoxo, não é?
Sabendo que a simples visão da natureza pode melhorar radicalmente a saúde,
por que não projetar um hospital onde cada família tenha sua própria vista?
Projetar hospitais seguindo essa lógica foi decisivo, mas…
ajudar a comunidade a construí-lo com as próprias mãos
foi uma das experiências mais enriquecedoras
de toda a minha vida.
Vinte anos atrás, após uma grave crise pessoal,
entendi que a perfeição na arquitetura
não é construir belos edifícios.
Eu realmente acredito
que uma boa arquitetura pode curar,
desde que se concentre no que é realmente essencial
e esqueça o resto.
Como disse Antoine Saint-Exupéry: "A perfeição não é alcançada
quando não há mais nada a ser incluído,
mas quando não há mais nada a ser retirado."
Obrigado.
Muito obrigado.
Para a Concha.
Aqui está.
Bem, sinto muito,
mas tenho que levar o Sr. Angus,
senão ele perderá o voo.
Muito obrigado.
É por ali.
- O carro chegou. - Ok.
Obrigado por vir a Paris.
Sei que não gosta.
Gostar como? Nem sei onde está o sol.
Ainda a usa, Jeremy?
Não consigo esquecê-la, Jean.
Já faz bastante tempo.
Ela o deixou há 20 anos.
- Acho que preciso de férias. - Falo isso há meses.
Você trabalha muito. Saia, socialize.
- Tenho que ir. - Está bem. Boa viagem.
Chegaremos a tempo?
O tempo está apertado, senhor.
Se o trânsito deixar, sim.
Com licença! Olá?
Oi. Por favor!
Oi.
Desculpe incomodar, mas ninguém me dá ouvidos.
O senhor está indo ao aeroporto?
Bem, se o trânsito deixar, sim.
Isso é constrangedor,
mas eu vou perder o voo e não tem um táxi sequer.
Pode me levar?
- Desculpe, não quis incomodar. - Vamos, entre.
- Sério? - Sim.
Obrigada!
Mas o que...
- Entre. Não ligue para ele. - Valeu.
- Eu estou ensopada. - Estou vendo.
Jeremiasz Angust?
Você foi à minha palestra?
Não.
Seu nome está naquele livro na sua bolsa.
É claro.
Seu endereço também.
- Varsóvia? - É.
Eu sou Texel Textor.
- Sou holandesa. - Nossa!
Ficou surpreso com meu nome ou porque sou holandesa?
- Seu nome. - Eu sei. É um pouco estranho.
É, mas eu gosto de como soa.
Meu Deus, é a primeira pessoa que gosta do meu nome.
Você sabe, Textor é…
Merda!
- O que foi? - Minha mala!
Entrou só com a bolsa.
Pare o carro, por favor!
- Por quê? - Droga!
Eu deixei onde você me pegou. Meu passaporte está nela.
Pare.
- Senhor, vai se atrasar. - Pare, por favor.
Eu a deixei na porta para não molhar.
- Vai perder o voo? - Acho que sim. O tempo está curto.
Tudo bem, eu volto sozinha.
- Pode pegar um táxi? - Fiquei uma hora buscando um.
Monsier, retorne, por favor.
Valeu.
Ele parece bravo.
Perdeu a gorjeta.
Merci.
Sabe por que meu nome é Texel?
Meu pais gostavam muito da ilha Texel, na Holanda.
- Conhece? - Já ouvi falar.
E meu sobrenome é Textor.
Textor vem do latim texere, que significa tecer.
Basicamente, significa "palavras entrelaçadas",
mas eu prefiro o significado mais grandioso,
como "aquele que tece textos".
- Interessante. - É uma pena eu não ser escritora.
Nunca é tarde.
Você acha?
Chegamos.
- Preciso correr. Foi um prazer. - Tudo bem.
Ei! Boa sorte!
PAINEL DE EMBARQUES
VARSÓVIA, 18H10.
EMBARQUE ENCERRADO
Merda!
Oi, Jean. Tive problemas a caminho do aeroporto e perdi o voo.
Sério? Quer que eu vá até aí?
Não precisa, eu aguento esperar duas horas sozinho.
- Ligue se precisar. - Está bem, tchau.
Divirta-se aí.
- Bem-vindo à sala VIP, senhor. - Obrigado.
Obrigado.
PARIS, ABRIL DE 2002
JEAN ROSEN, JEREMIASZ ANGUST E YOSHIHARA SATA
PALESTRA SOBRE PERFEIÇÃO E OUTRAS IMPERFEIÇÕES
A PERFEIÇÃO SÓ É ALCANÇADA QUANDO NÃO HÁ MAIS NADA A SER RETIRADO
VER COMENTÁRIOS
"Só o que Angust fez foi explicar o que já lemos no livro. Decepcionante".
COMENTÁRIO DELETADO
Perdemos o voo.
Vamos ter que esperar.
Sobre o que é o seu livro?
- Não estou lendo um livro. - É, eu entendo.
Não conseguiria ler com tanta gente em volta.
E odeio aeroportos.
- Você não? - Desculpe...
Dizem que encontramos gente interessante no aeroporto,
mas sabe o tipo de gente que vem aqui?
Não.
Que tipo?
Todos executivos em viagens de negócios.
E viagens de negócios não têm nada a ver com viagens.
Eu acho que deveriam chamar de "locomoção comercial".
- Não acha. - Conceito interessante.
Sim. É bem interessante.
E certamente você está aqui viajando a negócios.
- Não exatamente. - Com certeza não está de férias.
Na verdade, não estou a fim de conversar.
- Que grosso. - O quê?
Está sendo bem grosseiro.
Não entendo. Eu te trouxe aqui e perdi o voo por isso.
- Também perdi o meu. - E está me incomodando.
Quanta hostilidade.
Quem é você?
Desculpe. Sou Texel,
Texel Textor, holandesa.
E que diabos quer de mim?
Desculpe, mas falar não é proibido.
Você pode falar, mas não sou obrigado a responder.
Tudo bem.
Então vou ter que falar sobre mim.
- Vai me fazer sair do saguão? - Não.
Por favor.
- Por que está fazendo isso? - Porque eu quero.
- E eu quero… - Me dar um soco.
Eu não ia dizer...
Não precisa, dá pra ver.
Aliás, agressão física é ilegal,
ainda mais contra uma mulher.
Isso não é nada bom.
Tem alguma outra ambição além de encher as pessoas?
Não.
- Eu, sim. - Mentira.
Como sabe?
Parece um empresário, e ganhar dinheiro não é uma grande ambição.
Não sou empresário, sou arquiteto.
- Sério? - Olhe em volta.
- Esse é meu trabalho. - Caramba!
Você é o arquiteto?
Está vendo aquela maquete?
E nós estamos
aqui.
Não, estamos aqui.
- Gostou do resultado? - Não.
Já faz muito tempo.
Aprimorei meu estilo com os anos.
O projeto original continha elementos, espaços desnecessários…
"A perfeição não é alcançada
quando não há nada a ser incluído, mas
quando não há nada a ser retirado".
- Não viu mesmo a minha palestra? - Eu?
Não.
Eu acho esse edifício incrível.
Ei. Vamos beber alguma coisa.
- Não, eu tenho muito trabalho. - Por favor.
Olha, sei que estou incomodando e que te fiz perder o voo.
- Não precisa. - Não me deixe pior. Um coquetel?
Vou tomar isso como um sim.
Tenho uma pergunta: por que me escolheu pra assediar?
Você me inspira.
Acho que há uma certa disponibilidade em você.
- Não se engane. Não estou disponível. - Não me entenda mal.
Parece curioso sobre tudo.
Curioso?
Na verdade,
acho que quer muito saber meu segredo.
Acha que me interessa tanto assim?
Pode crer.
Me diga:
você já matou alguém?
Como é?
Eu já, quando era criança.
Está brincando.
Agora você se interessou em ouvir.
Perfeito.
Agora, vou pedir que feche os olhos
e visualize
a história que vou contar com todos os detalhes.
Ela tem três partes:
a primeira é nojenta, a segunda, assustadora,
e a terceira terminará com amor.
Está pronto?
Sim, claro.
Bem, acho que eu devia ter
uns dez anos.
Morava no subúrbio de Rotterdam
num lugar minúsculo com minha mãe, o marido dela
e nossos três gatos.
Eu entendo, cresci num bairro assim.
Sempre ouvia os vizinhos.
Não.
O que foi?
- Que tipo de prédio está imaginando? - Isso importa?
Um prédio da sua infância, não é?
- É. Um prédio comunista típico. - Certo, é normal.
Ao ouvir uma história, usamos imagens da nossa memória
pra montar um cenário.
Basicamente, nos tornamos os arquitetos da história.
- Sábia observação. - Pois é.
Mas garanto que o seu prédio não se parece com o que eu morava.
Porque eu morava num trailer,
num parque longe da cidade.
Eu avisei que a primeira parte da minha história
seria nojenta.
Quando eu era criança, a comida sempre era um problema.
Não suportava muitas texturas, sabores
e minha família não sabia cozinhar.
O peixe ficava muito cru ou a carne ficava dura,
e minha mãe cozinhava o tempo todo.
- E o gordão comia tudo. - Quem?
Bem, era assim que chamava meu padrasto, porque ele sempre estava comendo.
E fazia muito barulho, era nojento.
Eu ficava sentada lá em silêncio. Eu era muito calada.
Só um parênteses: os gatos eram vira-latas,
sem pedigree.
Eu imagino você usando óculos.
É um estereótipo, mas sim, eu usava óculos.
E com um rosto de tristeza.
Tem razão. Se uma criança não é amada, ela não consegue esconder.
Ninguém te amava?
Minha mãe só falava comigo pra me mandar comer.
E eu juro que tentava.
Coma, querida.
Mas quando tentava engolir,
nada descia.
Aí o gordão batia na minha cara.
Sua mãe não falava nada?
Não. Ela vinha com uma nova estratégia.
Sempre que não comia, ela me fazia preparar a comida dos gatos.
Sabe o que comiam?
Uma comida enlatada nojenta,
as sobras de carne e, às vezes, até tripas de coelho
misturadas com arroz.
- Melhor do que apanhar. - Não, eu preferia apanhar.
Porque eu preparava tudo com as mãos,
enquanto os gatos tentavam comer.
- Os novos castigos ajudavam? - Não.
Na verdade, um dia,
algo impensável aconteceu.
Os gatos estavam miando sem parar,
enlouquecidos nos meus pés.
E aí,
de repente,
eu enchi as mãos...
E comecei a comer.
Que nojo!
Estava delicioso.
Nunca tinha provado nada tão bom.
Mas fiquei apavorada.
Eu sabia que, de alguma forma, não era eu que queria comer aquilo.
Era como se um inimigo interno me obrigasse.
Um inimigo mil vezes mais poderoso
do que um covarde como Deus.
- Eu não acredito em Deus. - Tem razão.
Não há provas firmes de que Deus existe, mas a prova do inimigo interno é palpável.
Ela cruza seu caminho todo dia,
destruindo tudo que vale a pena.
Ela traz à tona toda a sua solidão
e a dos seus amigos.
É o que faz você sentir nojo de si mesmo.
Quer saber?
Existem médicos para casos como o seu.
Desculpe.
Não quero mais chatear você.
Espere.
Me desculpe.
Está com fome?
O quê?
Não sei você,
mas eu estou faminta.
Esta é uma chamada pessoal para o Sr. Antonio Carrizosa.
Por favor, Sr. Carrizosa, dirija-se ao Portão F12…
Perdi alguma coisa? Essa história não falou nada sobre você matar alguém.
Vou chegar lá.
Então foi só a introdução?
- Totalmente necessária. - É claro.
Sabe,
eu devia ter uns doze anos
e tinha uma colega chamada Feline.
Ela era minha única amiga.
Era legal, bonita, divertida.
Não era a mais inteligente, mas tirava boas notas.
Era a melhor dançaria de balé.
Isso, na minha escola, era a chave para a popularidade.
Na minha, era a mesma coisa com os esportes.
Franck Hoffman era o mais popular. Todos o adoravam.
- É, e você tinha inveja dele. - Eu? Não.
Qual é! Dá pra ver na sua cara. Você o odiava.
Não odiava.
Ele era um dos meus melhores amigos. Jogávamos juntos no time de rúgbi.
- Ele era o capitão. - Não…
- Que merda. - O que foi?
- Que tipo de escola está imaginando? - Nem vem.
Você imagina uma escola da sua infância, mas a minha era bem diferente.
Usávamos uniforme e nunca ouvíamos falar de rúgbi.
A minha escola era bem diferente.
Era tipo um antigo palácio.
Conhece o barroco holandês, não?
Enfim, todos adoravam a Feline.
Eu a amava, ela era minha amiga.
Mas, no fundo, eu não suportava a perfeição dela.
Lembre-se, eu era uma criança magra e não parecia muito saudável.
- Água, senhor? - Sempre tentava agradar os outros.
Queria parecer legal e divertida,
mas nunca consegui.
- Não sou como você. - Nem sempre agrado os outros.
Claro que sim.
Seu motorista ficou bravo quando me pegou. Quero dizer…
- Olha pra mim. - Qual é o problema?
Não dá pra ser sempre gentil, Angust.
Você pode quebrar a cara.
- O quê? - Precisa fazer tanto barulho?
Desculpe.
Não tenho sua etiqueta.
A questão é que comecei a odiar a Feline cada vez mais.
Sabe, ela tinha tudo.
Tinha uma linda casa,
um monte de brinquedos e uma família que a amava de verdade.
Mas quando eu estava lá, eu sempre sentia a necessidade de deixar a minha marca.
- E ela não parou de te convidar? - Não.
Acho que sentia pena de mim.
E aí,
eu fiz.
- Fez o quê? - Bem, essa é a parte assustadora.
Eu sei!
Uma noite, minha mãe e o gordão estavam discutindo e se xingando,
e eu estava na cama, tentando escapar
do barulho, mas, no trailer, não era possível.
Naquela noite, eu tinha um objetivo diferente.
Queria eliminar a perfeição de Feline.
- O inimigo interno? - Exatamente.
Morre!
No dia seguinte,
um professor apareceu.
Plié,
estira e segura.
Plié…
O quê?
O que aconteceu?
- Não foi culpa sua. - Claro que foi.
Ela estava bem, aí do nada morreu de infarto.
Se fosse tão fácil matar, não teria tanta gente sobrando no planeta.
Não tenho dúvidas de que fui eu. Nada é mais poderoso
do que a convicção de um espírito. Meu ódio a matou.
Mas eu perdi esse poder.
Então acha que tem superpoderes?
Não ria de mim.
Acaba de dizer que matou o coração da menina com uma oração.
O que esperava?
Está bem, tem razão. Eu não sou uma grande criminosa.
Aprecio esses momentos de lucidez.
Eu só matei duas pessoas na vida.
É uma quantidade medíocre. Precisa ter ambições maiores.
A culpa me impediu de continuar.
- Depois da segunda morte? - Sim.
Você está bem?
Estou cansado desse papo de demônios e mortes.
Eu tenho muito trabalho.
- Está bem. - Tenha uma boa noite.
Cuide-se.
Beleza.
Você também.
Esta é uma chamada pessoal para o Sr. Yoshihito Yag,
por favor, dirija-se ao portão F42.
Seu voo para Frankfurt já vai decolar.
Olha, eu esqueci que tinha mais uma história para contar e sei que…
- Onde conseguiu essa faca? - Que faca?
Cara, como eu traria uma faca pra cá?
Pare com isso, tem…
Tem pessoas vendo.
Vou baixar o pé quando você tirar os fones.
Tenho mais uma história para você e prometo que é a melhor.
Quem é você?
Sou a Texel.
Texel Textor, sou holandesa.
- Só isso? - Não, tenho mais uma história.
Mentiu para mim.
Eu sei que eu falo muito, mas nunca minto.
Estava na minha conferência e sabia quem eu era no carro.
Caramba!
- Isso é chocante! - O que é?
- Ela se parece muito comigo. - Por favor.
Ela tem o seu perfil, está com as mesmas meias. É você.
Olha, eu juro, não sei quem é essa garota.
- Jean? - E aí?
Pode olhar a lista das pessoas da conferência,
e ver se há uma garota chamada Texel Textor?
É com "x".
Claro, para quê?
Eu conto depois. Faça isso, eu espero.
Se me achar, ficarei muito assustada.
- Não tem nenhuma Texel Textor na lista. - Não?
Espere um pouco, Jean.
Vou enviar uma foto.
É a garota da direita.
Tem cabelo loiro ondulado, uns 20 anos.
Ei, não sou eu.
Ela com certeza estava lá.
- Você está bem, Jeremy? - Sim, só me ligue de volta.
Agora entendi por que gosta de repetir o seu nome sempre.
A mentira sempre precisa ser repetida mais do que a verdade.
Sabia que tem um verbo para a mentira em quase todos os idiomas do mundo?
Lie, menteur, lügen, klamac...
Mas para a verdade, não.
- Ser sincera. - Não é a mesma coisa.
Isso é revelar a verdade.
Se eu te disser que são 19h agora,
é verdade, não sinceridade.
- Sim, Jean? - A garota é Alice Myers.
Acho que é ela.
Alice Myers, quer que eu soletre?
Não.
Pediram identificação na conferência?
Claro, normalmente pedem. Qual é o problema?
- Você está bem, Jeremy? - Sim, estou.
Não se preocupe. Eu ligo se precisar.
Obrigado.
Qual é seu verdadeiro nome?
Texel Textor. Quer que eu soletre?
- Eu já sei o seu nome. - Me diga.
Eu adoraria saber o nome da minha gêmea de Paris.
- Você já sabe. - Meu Deus, que pesadelo!
Me mostre o passaporte.
Não. Se não acredita em mim, problema seu.
Se é quem diz ser, poderá me mostrar o passaporte.
Quer que conte minha vida?
No banheiro masculino,
e depois, quando pôs o pé na minha cadeira,
o que queria?
Angust, desculpe, mas…
acha que estou te cantando?
- Não está? - O quê?
Como pode ver, meu nome
é Texel Textor.
E eu sou holandesa.
E não.
Não estou te cantando.
Embora minha última história…
fale de amor.
Quando terminar a sua história, vou descobrir qual é a sua.
Talvez.
Conte,
como é a sua mulher?
- Você não a ama mais. - Claro que amo.
Por que diz isso?
Quando amamos alguém,
falamos incansavelmente sobre o nosso amor.
- Você também não deve amar ninguém. - Eu amo alguém divino.
E por que perder tempo com um estranho em vez de estar com seu amor?
- Não sou retribuída. - Use sua arma de sedução.
- Eu tentei. - Tente de novo.
- É inútil. - Que covarde.
A pessoa está morta.
Estava bem viva quando nos conhecemos.
Angust, não me olhe assim.
Tem razão. O homem do seus sonhos está morto, mas não é o fim do mundo.
- Não disse que era um homem. - Mulher?
- Isso importa mesmo? - Diga, era um homem ou uma mulher?
Essa pergunta me soou um pouco mórbida, Angust.
Por favor, continue.
Foi a primeira vez que me senti atraída por alguém.
Todos aqueles anos eu estive tão consumida por mim mesma,
Minha mãe foi morar com um russo
e deixou o gordão sozinho e arrasado.
- E o que aconteceu com os gatos? - Morreram sem ter tido filhotes.
E eu resolvi ir para Paris.
Lá eu conheci a pessoa mais linda do universo.
Onde em Paris?
Gosta de cemitérios, Angust?
Tem um túmulo
no cemitério de Montmartre que acho bem tocante,
Fica ao lado do túmulo de Alexandre Dumas.
E há uma estátua em cima do túmulo,
deitada com o rosto no chão.
E tinha uma pessoa a admirando com a mesma cara da estátua.
Você está imaginando um homem ou uma mulher?
Não vou dizer.
Angust, vai brincar comigo agora? Aposto que imaginou uma mulher.
Um dia, tomei coragem para falar com ela.
Você…
Você serviu de modelo para a escultura?
- E o que ela disse? - Essa pessoa nem me respondeu.
Mas desde que vi seu rosto…
Nunca me recuperei de tal emoção.
Era tipo,
a total perfeição.
Pela primeira vez, eu te entendo.
Aquele olhar me abalou profundamente.
Você nunca foi rejeitado pelo amor da sua vida, Angust.
Você é bonito.
Não sabe como é sentir sede e não ter o direito de beber.
A água é negada a você pelo simples fato
de não gostarem de você.
- Parece um estuprador se justificando. - Exato.
Sabe, tem algo muito excitante
em seguir alguém.
É, literalmente, como perseguir um desejo.
Deveria ser escritora.
Então, prepare-se, lá vem a parte mais emocionante.
Não é verdade.
Depois, eu arrastei o corpo dela para um túmulo próximo,
onde a observei.
Deslizei minha mão
por debaixo da saia e senti sua pele quente naquele dia frio.
Ainda estava inconsciente?
Achava que sim.
Lembro de alguém gritando…
"Chame uma ambulância!"
Era final de dezembro.
A primeira neve do inverno tinha caído.
Eu era virgem.
Mas não acho que ela fosse.
Sinto vontade de vomitar.
Você é maluca. Precisa de terapia.
Para que ir para um terapeuta se existem os aeroportos?
Por que diabos está me contando tudo isso?
É só o que tem a dizer?
- Também confirmei que era uma mulher. - É.
Foi bem difícil esconder isso a história toda.
Não entendo.
Sente culpa por comer comida de gato
e não sente remorso por algo assim?
O que fiz foi um agrado.
Provei que violaria a lei por ela.
O que está dizendo é repugnante.
Atacou a primeira pessoa por quem se sentiu atraída.
E quando quer falar com alguém… Eu, por exemplo.
Você me obrigou.
É incapaz de sentir empatia.
Típico de um pedófilo.
Viu só?
Por que eu iria a um terapeuta, se eu tenho você?
- Todos sabem disso. - Meus pais não me amavam.
Eles me abandonaram. Se você ama alguém, não abandona.
- Não consigo sentir pena de você. - Nunca tinha tocado nem amado ninguém.
Esse tipo de abstinência total é romântico.
É a pessoa menos romântica que posso imaginar.
Posso terminar minha história, Angust?
- Tem mais? - Só está começando.
Eu marquei as ruas de Paris.
Rua por rua.
Cafeteria após cafeteria.
Restaurantes, bares, boates,
padarias, tudo que você possa imaginar.
Sei o que está pensando: por que esse fascínio por aquela mulher?
Você vai encontrar outra pessoa.
Acredite ou não, eu também já pensei assim.
Que idiota.
E aí, um dia,
dois anos depois,
tinha quase desistido da minha busca.
Eu estava sentada,
comendo meu cachorro-quente favorito.
Eu a reconheceria no meio de quatro milhões de mulheres.
O tempo a deixava mais bonita.
Ei!
Oi?
Desculpe…
Nos conhecemos?
Desculpe, acho que não.
- Como ela não te reconheceu? - Não sei.
Meu cabelo estava mais comprido,
usava óculos…
Talvez ela não tenha me visto no sol. Acho que foi isso.
Não lembra mesmo de mim?
Sinto muito, sou muito esquecida.
Imagino que tenha sido com meu marido. Saímos às vezes com conhecidos dele.
Meu nome é Texel.
Texel Textor. Sou holandesa.
Acho que lembro.
- Foi em Amsterdam? - Sim.
De alguma forma, ela me confundiu
com a mulher do Berg,
um colega do marido dela, que conheceram em Amsterdam.
- Estão morando aqui? - Sim.
Que ótimo.
- Apareçam para um café qualquer dia. - Claro!
- Amanhã? - Amanhã?
É, claro.
Seria legal ver o Berg de novo.
Com certeza.
Pode ser às 17h?
Perfeito.
O endereço é:
Rue de Rome número 11, terceiro andar, porta à direita
às 17h.
Rue de Rome número 11, terceiro andar, porta à direita,
às 17h. Entendi.
Certo.
Eu te vejo amanhã… Nós te vemos amanhã.
Tchau.
Número 11…
Eu fui até meu guarda-roupas e peguei um vestido
que tinha guardado só para aquele dia.
Eu quase o joguei no lixo, mas…
quem iria imaginar que, depois de dois anos,
eu reencontraria o meu amor.
Oui, já vou.
- Quem é? - É a Texel.
Quem?
Texel Textor. Você me convidou ontem.
Sim, claro.
- Oi. - Oi!
Cadê o Berg?
Ele ficou preso no escritório.
Disse que viria mais tarde.
Sabe como é morar com um homem de negócios.
Nem me fale.
Pode entrar.
O apartamento dela era muito antiquado,
muito burguês.
O designer deve ter sido muito meticuloso.
Seu marido está em casa?
Não, ele trabalha à tarde.
Somos só eu e você hoje.
- Quer açúcar, Srta. Textor? - Não.
E, por favor,
me chame de Texel.
Seu nome veio da ilha Texel?
Sim.
Ela conhecia a ilha Texel.
Eu disse que ia adorar ser a guia turística
na próxima vez que fôssemos juntas.
O que você faz agora?
Trabalho como pintora,
também faço…
Joias?
Eu odeio isso, sabe? Conversa fiada.
Só queria partir pra caça.
Gosta de Paris?
É, você sabe,
cada dia mais.
Ela disse algo
sobre ter Síndrome de Estocolmo em Paris.
Eu moro aqui há sete anos.
E passo metade do meu tempo mentindo pra minha mesma,
dizendo que gosto daqui.
Mas sei que é mentira.
É algum tipo de Síndrome de Estocolmo
em Paris.
Mas, ainda assim, é uma Síndrome de Estocolmo.
Síndrome de Estocolmo em Paris?
"Síndrome de Estocolmo".
Em Paris.
Que viagem!
Fico tão aliviada que não tenha me esquecido.
O que quer de mim?
Eu vim aqui por amor.
- Procurei você todos esses anos. - Por favor, sai da minha casa.
Eu não amei
nem toquei em mais ninguém durante todos esses anos
- Por favor, me dá um abraço? - Saia!
Ela me rejeitou.
Aí eu percebi
que ela queria vingança.
Desculpe, não vou machucá-la, está bem?
Primeiro, me diga seu nome.
Depois, pode me matar.
- Saia! - Me mate e desapareço pra sempre.
Você é doida.
- Se mate se quer morrer. - Não, eu não quero morrer, está bem?
Preciso que você me mate.
- Essa história precisa ter um fim. - Não ligo pro que você precisa.
Não é uma resposta muito legal.
E se eu te ajudar a me matar? Eu juro que farei isso.
Pode vir.
Faça!
Vamos!
Ela morreu antes de me dizer o nome dela.
Sinto muito.
Todos esses anos, eu pensei
que a mulher dos meus sonhos teria um nome ridículo.
Como Cindy, Raymonde
ou Monique,
mas, na verdade,
ela tinha um nome muito bonito:
Isabelle.
Simples assim.
Sem sequer,
eu cometi o crime perfeito.
Ninguém me viu entrar.
E não devo ter deixado nenhuma digital,
porque a prova disso
é que ainda estou livre.
Quem te contou isso?
Como assim?
Sinto muito, Angust. Ainda não terminamos.
Para que todo esse jogo?
Acha que é um jogo?
O que sabe sobre o desaparecimento da Isabelle?
Nossa, conhecia a Isabelle? Mas que coincidência!
- Deixe de joguinhos! - Está bem.
Tem razão.
Este encontro não foi nenhuma coincidência.
Eis o autor de O Fato.
Pare de brincar comigo ou eu juro que arrebento a sua cara.
- Diga o que sabe. - Você quer se aliar ao inimigo.
- Você não é o inimigo. - Eu defendo meu direito de ser a inimiga.
- O que você quer aqui exatamente? - Ainda não sabe?
Me diga o quê.
Morrer.
Esta é uma chamada pessoal para o Sr. Jeremiasz Angust.
Por favor, Sr. Angust, dirija-se ao portão. Obrigada.
Alguém que conhece minha história te disse
que se viesse me contar tudo isso, eu a mataria.
Muito complicado.
Diga ou não respondo por minhas ações.
Exatamente, está bem? É hora de agir.
Acabo de confessar que matei sua esposa. O que vai fazer?
Se quer morrer, se mate, mas me deixe em paz!
O desaparecimento da Isabelle foi o pior que me aconteceu!
Pra nós dois!
É o que realmente quer? Que eu te mate bem aqui?
Repito: esta é uma chamada pessoal para o Sr. Jeremiasz Angust.
Seu voo para Varsóvia vai decolar.
Eu…
Eu sinto muito, ok?
Mas precisa me ajudar a resolver isso ou vou chamar a polícia.
Pode chamar. Seria a minha palavra contra a sua.
Só quero saber o motivo dessa tortura.
Eu só disse a verdade.
Está tentando se convencer de que não fui eu,
pra não ter que me matar.
Uma jovem estranha me pediu carona para o aeroporto.
E, após várias confissões asquerosas,
essa adolescente, de repente, me diz que, há anos, ela matou a minha mulher.
Acho que qualquer um concordaria que você mentiu pra mim o tempo todo.
- Não sou adolescente. - Já chega!
- Minha mulher desapareceu há 20 anos. - E daí?
Você era só uma criança.
Esta é uma chamada pessoal para a Srta. Texel Textor.
Por favor, Srta. Textor, seu voo para Varsóvia vai decolar.
Um avião não é um bom lugar pra me matar.
- O quê? - Pois é,
estamos no mesmo voo.
Última chamada para o Sr. Jeremiasz Angust e a Srta. Texel Textor.
O portão F28 já vai fechar.
Desculpe. Boa noite.
Obrigada.
- Boa noite, senhor. - Boa noite.
Tripulação: portas em automático.
Boa noite, senhoras e senhores, aqui é o capitão.
Gostaria de lhes dar as boas-vindas ao nosso voo a Varsóvia.
Nossa altitude de cruzeiro será de 33 mil pés
e a previsão do tempo é boa.
Nosso tempo de voo será de duas horas...
Ei. Senhor, posso ajudá-lo?
Preciso descer.
Por favor, senhor, precisa sentar.
- Senhor! - Preciso sair.
- O quê? - Não posso pegar esse voo.
Desculpe, já fechei a porta e já vamos decolar.
- Preciso sair desse avião. - Não pode sair agora.
- Qual é o problema, senhor? - Tire as mãos de mim.
- Senhor… - Não precisa me tocar, ok?
- Preciso descer. Abra essa porta! - Não sairá desse avião.
Senhor, posso ver seu cartão de embarque?
Senhor?
Minha esposa está morta?
Agora quer ouvir as minhas histórias?
Não são suas histórias.
- São minhas. - São nossas.
Que tal contar a sua história agora?
Diga onde está a Isabelle.
Quid pro quo.
Me conte a sua história que eu conto a minha.
O que houve com você?
Deve ter sido em fevereiro.
Tínhamos mudado para um novo apartamento.
Estávamos casados há quatro anos e queríamos formar uma família.
- Foi tudo? - Esta era a última.
Isabelle tinha estado ausente por semanas.
- Você está com gosto de pizza. - E daí?
Devemos continuar desempacotando.
Para ser sincero, eu estava preocupado.
Costumávamos nos divertir muito juntos, mas aqueles dias tinham ficado para trás.
Ela estava se distanciando de mim.
O que quer que eu faça?
Não precisa fazer nada, Jeremy. Só me dê um espaço.
- Estou te dando espaço. - Vamos…
- Agora está sendo fria. - Não estou, não.
- Não pode dizer isso. Não é justo. - Justo? Você tem outra pessoa!
Não! Como pode...
Isso, fuja, Jeremy! Você é um covarde!
Não foi a nossa primeira briga, mas, de alguma forma, pareceu diferente.
Eu voltei a trabalhar.
Tentei focar novamente no meu projeto de expansão do aeroporto.
Uma visão clara da pista,
é o que as pessoas querem ter em um aeroporto.
Querem ver os carros e os aviões em movimento.
E talvez poderíamos mudar o tamanho das janelas, não?
O que acha?
Jeremy?
Oui, já vou!
Quem é?
Sou eu, Isabelle.
Queria entregar essas flores.
Está bem.
Como está?
Quer beber alguma coisa?
Aí tudo ficou claro.
Sua amada o abandonaria no dia seguinte.
Mas por que Isabelle iria abandonar a sua perfeição?
Minha perfeição?
Não teve coragem de perguntar a ela sobre a passagem.
Teve medo de perder a batalha.
Isabelle…
Eu te amo.
Por favor…
- Por favor, Jeremy. - Eu sei.
Não pode fazer isso.
Faz tanto tempo…
Por favor, Isabelle.
Pare!
Chega!
Desculpe.
Ela o rejeitou.
Foi a última vez que a vi.
Depois de dias sem ter notícias dela…
eu voltei para o apartamento.
Isabelle!
Tinha a esperança de achá-la em casa, após sua viagem a Holanda.
Precisava me desculpar.
Isabelle?
Mas ela nunca voltou.
Coitadinho.
Me diga: o que você sabe?
Você é minha filha?
É o que você acha?
Me diga você.
De certa forma, sim.
Eu sou sua filha.
Eu falei desde o começo que era holandesa.
Talvez porque você sempre quis acreditar que eu nasci na Holanda.
- Está me deixando louco. - Eu estou te deixando louco?
Desculpe.
Você não precisa de ajuda para isso.
O que você quer?
- Fale mais baixo. - Por quê?
Porque ainda está no avião.
Oi.
Vamos, Angust, anime-se, curta a viagem.
Estou bem aqui.
Estou me sentindo muito…
bem.
Peça um café à aeromoça.
- Ok. - Vá lá. Eu fico aqui.
Com licença, moça, eu adoraria um café.
Mais alto.
Com licença, eu quero um café, por favor.
Mais alto.
Ei, com licença, moça!
- Eu quero um café. - Mais alto.
Me traga um café!
Por que me contou todas essas histórias?
Porque, como você, Jeremy,
eu tenho uma noção de estética muito bem desenvolvida
e queria contar a sua história desde o início.
Tudo começou quando você desejou que Frank Hoffman,
o menino mais popular da aula, desaparecesse.
E sua infância terrível?
É a infância que você acha que eu teria, se tivesse nascido.
- Por que te imaginaria um monstro? - Porque sou a filha que você merece.
Eu teria herdado todos os seus pecados e toda a sua violência.
Não é verdade.
Não se lembra de quando conheceu a Isabelle no cemitério?
Você sonhou em estuprá-la naquela noite.
Está tudo guardado aqui.
O que quer de mim?
Vamos, Jeremy!
Ela não te amava.
- Por favor, Isabelle. - Pare.
Pare. Chega!
- Espere. - Não podemos acabar assim.
O que vai fazer com essa faca?
- Por favor, não faça isso. - Não posso aceitar isso. Não posso!
Vamos, querida.
Acorde.
Vamos, deixe de preguiça.
Repita comigo:
eu matei o que eu mais amava neste mundo.
Eu privei minha filha da mãe mais maravilhosa do mundo!
Vá embora.
Quero que você desapareça.
Depois de matá-la,
você foi até um de seus canteiros de obras.
Levou o corpo dela com você.
Você cometeu o crime perfeito.
Ninguém nunca encontrou o corpo.
E o aeroporto é um túmulo que não pode ser penetrado.
Eu não matei a Isabelle.
Eu a amava loucamente.
- Quem está falando quando você fala? - Você.
Seja rápida.
Eu te amo, Jeremy.
Você não matou sua mulher.
Ela te deixou. Ela ainda está viva.
Como disse Antoine Saint-Exupéry:
"A perfeição não é alcançada quando não há mais nada a ser incluído,
mas quando não há mais nada a ser retirado."